martes, 22 de enero de 2013

Diario Pilar Regional
20/01/2013 Cultura y espectáculos


“La bibliotecología es mi profesión y la literatura es mi vocación”



Beatriz Mir prepara su nuevo libro; se llamaría “El cuerpo de la rosa”.
La escritora Beatriz Mir arribó a Pilar desde Capital Federal en 1981, con su pasión por la escritura y su vocación de bibliotecaria, sin saber que comenzaría una nueva carrera hacia su autorrealización, utilizando prosa. La actual bibliotecaria de la sede de la Cooperativa Tel Viso, reconoce que el mundo de los libros, y en especial de la escritura, marcó su vida desde sus primeros años.
“Me gustaba escribir y escribía todo el tiempo, y me acuerdo mucho que mi abuela me sentaba en su falda y tenía la paciencia, como todas las abuelas, de escucharme lo que yo le leía, que andá a saber qué era”.
Claro que de la nada, de tener una libretita con la que correteaba a su abuela para leerle sus tempranas escrituras, fue progresivo el crecimiento intelectual de aquella mujer que pronto se centraría en la poesía.
“Me gustaba escribir poesía, siempre me gustó. No la rima, cuando era chica sí, porque estaba influida por lo que leía. Después de grande uno va leyendo a los grandes”, explica sobre eso que tantas alegrías le ha dado desde que por casualidad, en 1999, se sumó a otras personas que compartían su pasión por la escritura.
Por aquel entonces en la biblioteca donde aún trabaja, un grupo de personas se reunía en un taller de escritura. “Obviamente que me llamaba muchísimo la atención escuchar de qué hablaban”, explica. “Un día la coordinadora tiró una consigna, yo la anoté y escribí como si formara parte del taller. Y en la reunión siguiente me sumé y la leí, y a partir de ahí me sumaron al taller y empecé a formar parte de ese grupo”, continúa.
De ese grupo salió “La rosa blindada”, un conjunto de escritores que durante más 10 años se reunieron para compartir escrituras y analizar obras.
“Las cosas lindas de la vida, a veces te las trae el azar, porque tenían que ocurrir”, señala agradecida de haber formado parte del grupo.
Sin embargo, La rosa blindada este año no se reunirá como taller debido a la falta de interés de la gente, una de las epidemias que los amantes de la lectura están combatiendo a capa y espada, a pluma y lápiz.

Libro
“El hueco de la lluvia” se llamó el libro que publicó hace unos años luego de que sus amigos y familiares insistieran para que compartiera con el público sus poesías. Actualmente a la venta en la librería del Paseo Champagnat y en Pilar Point, la mujer asegura que “no hice el libro para hacer negocio ni para recuperar la plata de la edición”.
“El hueco de la lluvia puede ser ese lugar donde uno se mete adentro y donde va a buscar los poemas”, explica sobre el nombre, incluido en una de sus piezas, abundantes en la temática de la lluvia.
“El cuerpo de la rosa” es precisamente la obra que está elaborando la mujer que fue una de las oradoras entre los escritores pilarenses en la última edición de la Feria del Libro en el predio de La Rural. Esta nueva obra aún no tiene fecha de publicación.


La lectura de libros, en extinción
En el año 1998, Beatriz Mir entró a trabajar como bibliotecaria en la Cooperativa Tel Viso. Allí fue conociendo las costumbres de los lectores que se acercan diariamente al lugar. Pero lamentablemente ha visto el cambio progresivo que se viene dando en la cultura de lectura de los jóvenes.
“Tengo en la biblioteca un grupo de gente grande que viene a buscar libros para leer, para llevarse a sus domicilios, y es siempre la misma, no se renueva”, explica con preocupación sobre aquella pasión que despertó en ella durante su niñez esa escritura a la que muchos dan la espalda.
“Los chicos que se acercan lo hacen en época de clases para solucionar el tema del trabajo práctico, de la tarea, pero no para adquirir conocimiento sino para salir del paso con un tema puntual”, analizó.


La frase
“La poesía es inoportuna, te agarra a veces en los lugares menos indicados y te empieza a rondar en la cabeza y tenés que, por lo menos, tirar esa primera frase que trae de la mano a las que siguen”.

jueves, 31 de mayo de 2012

El agradecimiento es mío por el estímulo y el apoyo recibido de parte de la gente de Cultura Pilar.

martes, 22 de mayo de 2012

VI FESTIVAL DE POESÍA PALABRA EN EL MUNDO


El sábado 19 de mayo a las 17:30 hs en el 1° Piso Shopping Pilar Point, dónde está ubicada Radio X, se desarrolló esta actividad que involucra la poesía, la música y la radio. Este Festival Internacional de la Poesía en su sexta edición contó con el lema “Démosle una oportunidad a la paz”. El mismo fue organizado conjuntamente por el grupo literario “La Rosa Blindada” y la Subsecretaría de Cultura, ya por quinto año consecutivo, y en éste 2012 se contó con el auspicio del Shopping Pilar Point y Radio X. Gracias a la gentileza de Radio X y su director, Victor Ghiglione, y de Hernán Fernández, que cedió el espacio de su programa “La Batidora”, se pudo realizar una vez mas la transmisión especial en vivo de este evento. Este Festival Internacional de la Poesía se realiza todos los años desde el 2007, y se originó porque sus organizadores consideran que la poesía promueve el diálogo entre las diferentes culturas del planeta, nos hermana con la vida, con todos los seres humanos y con la naturaleza. En el habla hispana la convocatoria la realizan “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”. Decenas de países, centenares de ciudades, se han sumado a las miles de acciones poéticas integradas a lo largo de los últimos años para decir entre todos, que se puede construir un gran abrazo por la Paz. El hilo conductor el programa lo llevó la Subsecretaria de Cultura Clarisa Bartolacci, quien presentaba y realizaba las introducciones a los autores locales. Participaron diferentes grupos literarios y acompañaron muchas personas que no quisieron leer al aire, pero que compartían sus textos en la antesala de la radio. Quienes si se animaron a leer frente al micrófono fueron Beatriz Mir, Alice Ferreyra, y Alicia Franco, las integrantes del grupo organizador “La Rosa Blindada”. Por el Grupo ALMA leyeron Aylén Catania, Carlos Catania, Rubén Cabrera y Elsa Lanfranco. En representación del Taller Literario Municipal “Silvina Ocampo”, se presentaron Elsa Farjat, Edgar Scovenna y Gloria Cuenca Chapman. Luego participó Victor Koprivesk con un poema de Calderón de la Barca. Los escritores leyeron dos poesías cada uno, por lo general de su propia autoría aunque ya sea con palabras especiales para la ocasión o selección de trabajos. Se recordó a Caloi, Alejandra Pizarnik, al docente Carlos Fuentealba, a Benedetti y Cortázar. Además se sumaron a la propuesta Ayelén Bravo y Yoana Schemberger, y aunque no leyeron obras propias, interpretaron textos de éstos últimos, grandes de la literatura latinoamericana. En este festival se crearon enlaces con personas de otros lugares del país (Capital Federal, Santa Fe, Entre Ríos y Córdoba) que decidieron acompañar el festival con poesías y música desde sus respectivos lugares. Fue así que se cumplió una vez más con el objetivo del festival.


martes, 15 de mayo de 2012

martes, 1 de mayo de 2012

AUSENCIAS / Be@

Hay ausencias como abismos
en el corazón de las palabras;
no pueden ser nombradas con la voz
ni con la magia bella de un poema.
no están en el lenguaje necesario
para escribir la vida y la vida 
no puede alcanzar la sintonía
para tocar la cuerda de esa nada
que se volvió silencio agazapado
contra el muro infranqueable del olvido.


Hay ausencias que están tan presentes,
tan talladas en la flor contra ese olvido,
que se anteponen como un encabezado
en todas las páginas escritas por el viento.


Hay ausencias ataviadas de luces
que iluminan con fuego el candoroso
acento de un verso que te nombra.
Hay ausencias que te velan el sueño
mientras ocurre la vida entre paréntesis,
que perfuman tu álbum de futuro
acariciando el humo del presente
mientras sube silencioso y pasa,
hay ausencias tan vivas como brasas.

FERIA DEL LIBRO

 DOMINGO 22/04/2012
38° FERIA DEL LIBRO

PILAR EN LA 38o. FERIA DEL LIBRO Al igual que el año pasado, un grupo de autores locales representó a Pilar en la 30º Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, que hasta el 7 de mayo se podrá visitar en La Rural de Palermo. De la mano de la Subsecretaría de Cultura, los escritores se presentaron en el marco de la denominada Región de la Fe, que convocó a 8 municipios bonaerenses. El domingo último, cerca de las 14, algo más de 50 personas se reunieron frente al palacio municipal para dirigirse al predio de la Sociedad Rural, más exactamente al Pabellón Azul, donde se hallaba el stand Nº 402, del Instituto Cultural de la Provincia de Buenos Aires. La actividad arrancó a las 15, con los exponentes literarios de Chivilcoy, Mercedes y San Andrés de Giles, quienes compartieron sus textos con el público. Luego llegó el turno del Municipio de Pilar, que –una vez más– tuvo como presentador al poeta derquino Víctor Koprivsek, quien de manera muy amena fue anunciando a cada uno de los expositores locales, además de aprovechar los intervalos para recitar algunas obras propias y ajenas.   Los protagonistas   El Grupo “La Rosa Blindada” fue el encargado de abrir el fuego ante una concurrencia que copó cada rincón de la sala. Beatriz Mir participó leyendo “Cuaderno de casiopea”, de su libro “El hueco de la lluvia”, en tanto que Alice Ferreyra hizo lo mismo con “Cuento de la prisión azul”, de “Umbrales”. Vale recordar que a mediados de marzo pasado, ambas autoras presentaron sus respectivas obras en la Casa de la Cultura de Pilar.    Luego fue el turno del taller literario delvisense A.L.M.A. (Amigos, Literatura, Memoria y Acción), que tuvo a Rubén Cabrera compartiendo “In memoria” y “La trama”, mientras que Elsa Lanfranco leyó “Microrelatos breves”. A su vez, Carlos Catania habló sobre la actividad que lleva adelante al taller y presentó a los integrantes del grupo.

miércoles, 25 de abril de 2012

ACOMETER LA UTOPÍA / Be@

Habrá que acometer la utopía,
lanzarse sobre la primera alfombra 
mágica que pase cerca y abrevar
el agua de la esperanza
hasta el fondo del cuenco.
Habrá que aprovisionarse de mañanas azules
y hacer acopio de estrellas fugaces
con deseos por cumplir y
habrá que resolver por el absurdo
el azoramiento frente a la sinrazón,
inventar un espejo que ponga del revés
nuestras miserias.

PORQUE LA LLUVIA PASA / Be@

Porque la lluvia pasa como pasa la mano por la hoja 
sedienta que demanda palabras que no conozco. 
Entonces la mano escribe con las pobres pordioseras 
que arrastran jirones de poemas gastados. 
 Porque la ventana esta abierta a una noche 
que no alcanzo a deletrear y se parece tanto 
al océano donde naufragó la luna de ayer, 
en mi trono de pájaros desgarrados, 
ahueco las manos sobre la boca y le grito 
que me devuelva el cántaro 
que olvidé en la orilla al amanecer. 
 Porque la lluvia pasa, pasa el sonido de la vida 
de los otros y también pasa esta absurda canción 
que tararean los fantasmas que hablan la lengua del viento, 
mientras la memoria manipula el pasado en cofres
filigranados, lo pinta con colores brillantes o 
lo arroja al fuego, el inextinguible fuego del olvido. 
 La memoria manipula mi historia como quien 
teje una manta con sobrantes de lana vieja 
que encontró en el fondo del armario. 
Luego enciende una fogata y me invita a sentarme
a escuchar su versión atestada de falsedades.

miércoles, 21 de marzo de 2012

LOS GRILLOS Y LA CENA / Be@



Se despide el verano cantando
su canción de aire poblado de cigarras
y rumores de agua.
Canta la voz de las luciérnagas
que pueblan el jardín
y canta el día mientras aquieta
su luminosa algarabía.

La última noche del verano entra
por la ventana sin permiso,
se me echa encima salpicada
de luces y de estrellas mojadas
de rocío y me obliga a compartir
 los grillos y la cena.


lunes, 12 de marzo de 2012





Mi libro declaró su independencia, se liberó de mi y salió a emprender la aventura de su destino. Espero que no sea un destino de estante polvoriento, sino de manos que lo lleven a lugares impensados. Que así sea.

sábado, 10 de marzo de 2012

Hoy, a las 19 hs. en la Casa de la Cultura de Pilar - Rivadavia 370 -, presentación del libro / Be@



martes, 21 de febrero de 2012


La noche que no alcanzo a deletrear / Be@

La noche que no alcanzo a deletrear
se parece al océano donde naufragó
la luna de ayer.
Ahueco las manos sobre la boca
y le grito que me devuelva el cántaro
que olvidé en la orilla al amanecer.
Una mujer que deambula de ida y vuelta
por el redondo sin sentido de la rutina elige creer.
Sabe que tiene que internarse en el silencio,
levantar de allí los esqueletos ahogados
de las palabras que perdió,
sabe que debe soplarles en la boca para
devolverles el alma antes de que mueran y,
sin lastimarlas, devolverlas al latido del poema,
ese poema que busca desde que emergió de la bruma
que precede a la vida y a la que volverá
algún día tal vez sin haberlo hallado,
seguramente sin haberlo hallado.
LLEGAR / Be@


Cuelgo del perchero la cartera 
cansada de mi, 
arrojo sobre el sillón a mi sombra 
despeinada y somnolienta, 
le quito los zapatos gastados y
la dejo soñar en blanco y negro.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Vuelvo / Be@

Vuelvo al poema como quien vuelve a un viejo amor
que abandonó dormido sobre la llaga que talló la rutina
en el cuerpo de la rosa.
Vuelvo sigilosamente porque me da miedo despertarlo.
Me arrodillo, lo escucho respirar y lo respiro con los ojos cerrados.
Respirar el poema que duerme su sueño sobre la llaga de una rosa,
una rosa que resiste viviendo para que él no muera.
Aquí me quedo. Voy a entornar levemente el corazón
para dejar que la magia cause disturbios sobre las páginas que escribe.

viernes, 23 de septiembre de 2011

LA SERENDIPIA Encuentro de Escritores

CENTRO CULTURAL "MORDISQUITOS"
Pje. Discépolo 1380 CABA

Sábado 17 de Septiembre de 2011 - 18,30 hs.
PARTICIPAN:
Be@ Mir
Máximo Ballester
Gustavo Sternicchia
Marcelo Vallejos

MÚSICA:
Diego Souto (Stick)

COORDINAN:
María Julia Druílle
Liliana Lapadula

sábado, 16 de julio de 2011

La poesía es mi pan y tu misericordia / Be@

Y después de todo... La poesía es la música que escucho surgir cuando el viento se mueve y mi sangre se pone a soltar mariposas y mis huesos se dan cuenta de que están hechos de una sustancia que les posibilita predecir las tormentas y abrazar el universo sólo con el gesto de abrir los brazos, de erguirse sobre la piel del mundo conocido, como lo hicieron desde siempre los habitantes de la alegría inconclusa, de la tristeza esperanzada. La poesía es mi pan y tu misericordia, es mi más honda fe en que mañana el viento seguirá cantando para que mi voz requiebre su silencio con palabras errantes sobre la plenitud de las auroras o sobre la pálida lunaridad de una vereda recién anochecida.
La poesía me toca con sus dedos delgados y despierta en mi sueño como un niño que invita a otro niño a jugar. Con ella he recorrido lugares de los que aun no he podido reponerme y me ha devuelto siempre, luminosa y astral, al umbral de mi casa pequeña donde descanso de tanto resplandor y escribo borradores en los que intento decir lo que me dejó vislumbrar sobre sus alas.

Labios libres (fragmento) - Mario Trejo

...al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido.

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo,
sólo puedo blandir estas palabras,
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía.

Poesía de la soledad y poesía de comunión ("Las peras del olmo") - Octavio Paz

Y sin embargo, la poesía sigue siendo una fuerza capaz de revelar al hombre sus sueños y de invitarlo a vivirlos en pleno día. El poeta expresa el sueño del hombre y del mundo y nos dice que somos algo más que una máquina o un instrumento, un poco más que esa sangre que se derrama para enriquecer a los poderosos o sostener a la injusticia en el poder, algo más que mercancía y trabajo. En la noche soñamos y nuestro destino se manifiesta, porque soñamos lo que podríamos ser. Somos ese sueño y sólo nacimos para realizarlo. Y el mundo -todos los hombres que ahora sufren o gozan- también sueña y anhela vivir a plena luz su sueño. La poesía, al expresar estos sueños, nos invita a la rebelión, a vivir despiertos nuestros sueños: a ser no ya soñadores sino el sueño mismo.

martes, 12 de julio de 2011

El Senado provincial distinguirá a ocho mujeres pilarenses (Diario Resumen de Pilar)

Hoy en La Plata
La Provincia distingue a ocho mujeres pilarenses
Se trata de un galardón que entrega el Senado bonaerense a mujeres de toda la provincia. La entrega se hará en el teatro Argentino.

Hoy en la ciudad de La Plata, se entregan los premios “Mujeres Innovadoras 2011”, que son llevados adelante por la Comisión de Discapacidad, Igualdad Real de Trato y Oportunidades del Senado de la provincia de Buenos Aires y presidencia de la Cámara Alta.
El galardón consiste en una medalla y un diploma por parte del Senado Provincial, que serán entregadas en mano, en una sesión especial. Lo recibirán mujeres de toda la provincia y entre ellas habrá ocho pilarenses. El acto tendrá lugar en la Sala “Astor Piazzolla” del teatro Argentino de La Plata.
Las nominadas fueron mujeres que acreditan experiencia de significante interés social, por lo que las entidades que postularon sus candidatas debieron acompañar la misma de un currículum de actividades realizadas por la postulante, por las cuales se la considere merecedora de la mención.
La Comisión seleccionó hasta tres postulantes de cada rubro en función de la evaluación de las propuestas. Y entre las triunfadoras figuran ocho pilarenses. Entre ellas se cuenta a la joven deportista derquina Noelia Sersén, quien desde hace varios años se destaca a nivel nacional e internacional en la especialidad de Lanzamiento de Bala.
También serán galardonadas Margarita Casusaá, que trabaja en el Centro de Rehabilitación “Pilares de Esperanza”, la trabajadora por los derechos humanos, Zulma Bullón, las escritoras Beatriz Mir y Julia Mansilla, y Mariana Yapur, distinguida por su labor en el área de Economía y Creatividad Empresaria.
Las otras dos galardonadas serán María Claudia Defante, directora de la Galería de Arte Phos, y María Boero, responsable de un comedor comunitario en Manzanares,
También habrá premiadas en los rubros Acción Política, Artes Plásticas, Labor Docente, Acciones Innovadoras, Defensa de la Niñez, Defensa de los Derechos de la Ancianidad, Defensa de los Derechos Laborales, Música, Danzas, Artesanía, Derecho y Política de la Juventud, Labor Científica y Comunicación.

viernes, 17 de junio de 2011

Homenaje de Cultura Pilar - Día del Escritor


La Rosa Blindada: Homenaje de Cultura Pilar - Día del Escritor


Por qué escribo / Beatriz Mir
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Escribo porque cuando mis palabras se posan sobre la línea del renglón, se refugian en el silencio y esperan, cómplices, que el insondable aliento de Dios les impregne las alas. Porque estoy viva cuando escribo y tengo zapatillas nuevas para salir a jugar en la vereda, donde me esperan los duendes que dibujamos en otra vida, a la hora de la siesta.
Escribo para espantar los fantasmas, el miedo a la soledad al desamor o al abandono. Entonces busco cierta playa blanca con orillas pero sin mar ni cielo, entonces busco cierto mar y voy sin brújula ni barco, entonces busco cierto cielo y voy sin derrotero y sin luna a dar ese salto al vacío, tan incierto, tan riesgoso, tan sin saber a dónde iré a parar cuando emerja el otoño con su cara de niño viejo.
Escribo para volver a los brazos que me amaron, a la lenta tarde en que nos atrevimos a asomarnos a la eternidad, sin permiso y con alevosía. Vuelvo a sentir entre mis dedos los innumerables hilos de la lluvia, el asombro constelado y la flor amarilla.
Escribo para creer que aun todas las estrellas están por encenderse y que el tiempo es una trampa que puedo sortear asumiendo el riesgo de andar por los bordes, siempre por los vértices, entre el barranco y el cielo, entre la noche y el día, entre el amor y la muerte, entre la gloria y el olvido, sola y vulnerable, desnuda, casi en carne viva.
Escribo porque la escritura es un largo sueño en el que juraron quedarse para siempre, una niña, una mujer y una anciana, en un tiempo simultáneo que las pone frente a frente y en el cual, cada una habla consigo misma y con la otra.

Después ya no hubo / Be@

Después ya no hubo sitio donde dejar
el azar y las campanas.
Las páginas se pusieron a vociferar historias
que se volvieron gastadas y amarillas,
el relato avaricioso de la nada tejió
un vínculo permanente con la vieja bolsa del pasado.
En la línea cordial de la esperanza
se aposentaron piedras y musgos con olor a ausencia.
Sólo este cristal me resta ahora para mirar el viaje
pero sus ojos no tienen párpados ni lágrimas.

La ciudad del desterrado / Be@

Hubo en la ciudad un hombre
amurallado de niebla y de silencio.
Hubo en el muro de la ciudad
una sombra solariega
obstinada en sus pasos que
evitaban el día.

Hubo un rumor de vida
contándole al viento las historias
que brotaban de la voz de los otros.

Aquel desterrado en la sombra del muro
permaneció rondando las orillas
sin atreverse a entrar,
sin tener nombre, ni huella, ni utopía.
Se mantuvo aferrado a su vocación de ausencia
hasta que una mañana se evaporó en la bruma.

No sonaron en el pueblo las
ínfimas cadencias del adiós,
ni las notas brevísimas que pulsó
anticipando ya la lejanía.
No hubo despedida, ni abrazos,
no hubo, no, porque era nadie.

Una ventana / Be@

Una ventana donde la lluvia
acunó sus ríos azules,
por donde se desencadenaron las auroras
y los muros hicieron silencio.
Una ventana donde se abrieron las noches
y los días se cerraron perpetuándose
en ayer y olvido.
Una ventana cubierta de musgo
porque cuando emprendí el camino
olvidé cerrarle las historias que
puntualmente llegó a contarme el viento.
Una ventana donde los duendes del invierno
dibujaban escuálidas siluetas
con las manos asombradas hacia el cielo.
Una ventana por donde después rodó tu ausencia
y empezaron a desmoronarse el sol y las luciérnagas,
por donde ya no pasa nuestra risa que emigró
hacia otro paraíso en la palma de la lluvia.

martes, 24 de mayo de 2011

Se realizó el V Festival de Poesía Palabra en el Mundo


El último sábado, en la Casa de la Cultura de Pilar, se llevó a cabo el V Festival Internacional “Palabra en el mundo”, evento organizado por el grupo literario “La Rosa Blindada” y la Subsecretaría de Cultura del Pilar.

El festival fue conducido por el poeta Víctor Koprivsek, en representación de “Cultura al Hombro”, y por Gabriela Ledesma, actriz, locutora y conductora televisiva. A su vez, contó con la participación de los diferentes talleres literarios del Partido: el Grupo “Silvina Ocampo”, el Taller A.L.M.A (Amigos, Literatura, Memoria y Acción) y “La Rosa Blindada”; también formaron parte el joven Franco Schaab (ganador de la medalla de oro en Narrativa en los Juegos BA 2010) y la Biblioteca Popular “Palabras del alma”, quienes expusieron poemas propios y ajenos, destacando que el lema de esta edición era “la paz”.

Por su parte, los encargados de ponerle música a la noche fueron Federico Rosso, músico de “Entre Cuerdas”, y el dúo de blues compuesto por An Espil y José Burgueño.

Seguidamente, los escritores fueron reconocidos por la subsecretaria de Cultura, Clarisa Bartolacci, quien hizo entrega de certificados en nombre del intendente Humberto Zúccaro y la Secretaría de Educación, Cultura e Integración.

domingo, 22 de mayo de 2011

El equipo que hizo posible el V Festival de Poesía Palabra en el Mundo en Pilar


La Rosa Blindada

La Palabra vuelve a convocar en Pilar

Festival Internacional “Palabra en el mundo”


Horario: esta tarde, a las 17. Lugar: Casa de la Cultura de Pilar (Rivadavia 370). Entrada: gratis.





Organizado conjuntamente por el Grupo Literario “La Rosa Blindada” y la Subsecretaría de Cultura se realizará esta tarde, a las 17, el V Festival Internacional “Palabra en el mundo” en la Casa de la Cultura de Pilar (Rivadavia 370). Por segundo año consecutivo, el Partido se adhiere a esta movida literaria que, en Argentina, hace pie en Buenos Aires, Córdoba, Entre Ríos y Santa Fe, entre otras provincias. Además, el encuentro se montará simultáneamente en países como Bélgica, Brasil, Colombia, Costa Rica, Francia e Italia.


El Taller “Silvina Ocampo”, el Taller A.L.M.A., el joven Franco Schaab (ganador de la medalla de oro en Narrativa en los Juegos BA 2010) y la Biblioteca Popular “Palabras del alma” son algunos de los que ya confirmaron su participación en esta propuesta, que será a micrófono abierto. De esta manera, los amantes de las letras podrán sumarse al festival de poesía leyendo textos propios o ajenos, destacando que el lema de esta edición es “la paz”.


La movida, que contará con la conducción del poeta Víctor Koprivsek, en representación de Cultura al Hombro, será transmitido a través de la radio FM Estudio 2 (105.9). También se lo podrá ver por Canal 4 Pilar y Canal Pilar TeleRed, el próximo lunes 23, de 18 a 20.


Vale destacar que a lo largo del encuentro, habrá lugar para la música en vivo, de la mano de los artistas locales An Espil, José Burgueño y Federico Rosso.

martes, 10 de mayo de 2011

37° FERIA DEL LIBRO

De la mano de la Subsecretaría de Cultura, un grupo de autores residentes en la ciudad de Pilar se presentó -el sábado último por la tarde- en la 37ª Feria Internacional del Libro, que como todos los años se realizó en La Rural (Palermo). Junto a otros escritores y narradores de la Región de la Fe, que se completa con los municipios de Alberti, Chivilcoy, General Rodríguez, Luján, Mercedes, San Andrés de Giles y Suipacha, expusieron sus últimos trabajos ante el público presente que colmó el stand del Instituto Cultural de la Provincia de Buenos Aires.


El espacio dedicado a las letras de Pilar fue conducido por el derquino Víctor Koprivsek, quien con mucha soltura y gracia aprovechó los 30 minutos disponibles para presentar a cada uno de los expositores locales y a su vez mechar algunos textos de propia autoría.


El contingente local que llegó a la feria incluyó a los escritores José Antonio Benítez (quien a principios de este año editó “De Posta Empalme a Fátima”) y el joven Franco Schaab (ganador de la medalla de oro en Narrativa en la última edición de los Juegos BA).


Además participaron los grupos literarios La Rosa Blindada (representado por Beatriz Mir, Alice Ferreyra y Alicia Franco Sabaté), Silvina Ocampo (incluyó a Julia García Mansilla, Antonella Piccola, Andrea Núñez, Micaela González y Margarita Domínguez) y A.L.M.A. (disertaron Omar Zárate, Rubén Cabrera, Aylén Catania, Carlos Catania), Elsa Lanfranco y Elena Morán), que desde hace años trabajan con el objetivo de fomentar la actividad literaria en Pilar, a través de talleres abiertos a la comunidad y la publicación de libros.

Festival de la Palabra


El próximo sábado 21, desde las 17, los escritores de todo el Partido darán vida, una vez más, al Festival Internacional Palabra en el Mundo. Será una jornada donde la literatura invadirá cada espacio de la Casa de la Cultura de Pilar (Rivadavia 370), permitiéndoles a los amantes de las letras compartir todas sus obras.
(Fuente: Diario Regional de Pilar - 10-05-2011)

domingo, 28 de noviembre de 2010

PALABRAS / Be@

Levanto palabras,
las olvido en cualquier sitio,
las hundo en la fragilidad de la memoria,
las desnudo y las vuelvo a vestir,
las paso por el tamiz del olvido,
les rindo culto o las asesino.

Tengo cajas llenas de palabras
que ya no dicen lo que quiero que digan
y tengo palabras cubiertas de polvo
que envejecieron en rincones deshabitados
de mi corazón.

HAIKU / Be@

Corazón tenaz
música de mi jardín
cantan los grillos

Pesa la noche
cruje el insomnio
en el armario

La luna danza
suave bruma la toca
como un velo

jueves, 28 de octubre de 2010

AGUACERO EN LA PALMA DE LA LUNA / Be@

Aguacero en la palma de la luna
caen desiertos incandescentes por el
calendario inclinado de astros.
Y en la inmensa mansedumbre del vacío
se pudren los harapos de la gloria.

La vigilia de las lilas se hizo trizas
en el azogue del espejo,
en un rapto de fuego se incendiaron el cristal,
mis palabras y los puentes herrumbrosos
que mintieron regreso.

En la ensordecedora acústica del silencio
se columpian los fantasmas
mientras corre la tarde lejos de mis zapatos
tras los rastros esquivos de la cintura de la dicha.

EL puño del olvido hace máscaras de humo
con flores de ceniza y las cuelga en mi boca.
El asfalto destella mojado por la lluvia
y un fervoroso viento deshilacha tu sombra.

Ya lo ves, no hay mucho que contar,
fuera de tu abrazo el mundo se ve distinto;
no hay donde cobijarse en el corazón del hielo.

domingo, 12 de septiembre de 2010

MILENARIO / Be@

"Se le resbalan a uno los ojos al no encontrar
cosa que los detenga…” (Juan Rulfo – “El llano en llamas”)




Milenario y distante de quietud mineral
se alza y perfora la bruma el pico más alto
y solo de la cadena de montañas.

Allá arriba, el espectro de un hombre
se alucina en la noche, casi al borde de la eternidad.
Ha llegado escalando la ladera inclemente y sus miedos.
Ahora busca en el lenguaje alguna forma del relato
que le explique a sus ojos lo que ven;
no encuentra palabras que detengan el vértigo,
cierra los ojos para borrar un instante la tempestad de belleza
que se derrama sobre su conmovida humanidad
y escucha en la música que toca el viento
apenas unas sílabas del poema que está escribiendo Dios
desde el principio.

Cuando llegue la aurora habrá olvidado las uvas, su nombre y su alfabeto.
Cuando la aurora llegue habrá dejado la forma del reloj sobre las horas,
la precisa rutina de sus pasos y el timbre de su acento.

Milenario y distante de quietud mineral
se va hundiendo en la noche con el alma transida y perpleja
el hombre iluminado por la luna salvaje.
Cuando llegue la aurora,
en el sitio del hombre habrá un brote de intemperie
floreciendo en el vacío.

miércoles, 4 de agosto de 2010

SOBRE EL RÍO / Be@

Aquí los desolados fantasmas pasan
sin hacer ruido ni oxidar el lomo del olvido.

Aquí no cruje la pluma sobre el papel;
se deja llevar deslizándose sobre oraciones
grises como un barco escuálido
por la huella de la luna.

Converso con mi sombra sobre este río
inclinado hacia el ayer, a veces
pintamos de blanco los recuerdos oscuros
y barremos la escarcha con el ala de un poema.

martes, 27 de julio de 2010

DUERMEVELA / Be@

"Una niña abre el baúl y una mano le echa tierra en los ojos" (Jorge Bocanera "Historieta")


Susurra secretos su soledad,
a veces agita el viento
y crepitan alas que acuden
a despertar historias dormidas
en la esquina de las sombras de las rosas.

Entonces se encienden los puentes
y retroceden las insidiosas palabras homicidas.
Surgen de la copa a medio beber
la gloria, la magia, la tregua y la vigilia.

Entonces hay fulgor acechando,
filtrándose por el hueco de la duermevela.
La lluvia vuelve a ser azul,
la niebla, un jinete remontando distancia
y el rigor una dúctil promesa que desata
en la lengua de las flores
un dulzor de corazón de abeja.

La niña reina en el revés del naipe
y en el laberinto de cristal
hasta que abre el baúl y una mano
le echa tierra en los ojos.

GÉNESIS / Be@

“Le corrió un espasmo, como si quisiera decir:
Iníciame en el hechizo de la vida.” (Yasunari Kawabata)


Destella el crepúsculo en el nácar
de una aletargada caracola.
Tempestuoso juego de luz y miel,
espejismo en la piel del Paraíso.
El deseo se peina en el espejo del viento
y sangra estrellas impares
sobre las manos de Dios.
Peso breve en el aire que envuelve la danza,
fragor líquido que estalla debajo de la proa de seda
mientras la noche cae y ellos: Adán y Eva se duermen
empapados de asombro y de rocío.

_ El barro y las manzanas al mezclarse
no pueden infundir tanta belleza…
Una y otra vez revisa la alquimia
y analiza la magia que es secreta.
En un recodo del Edén Dios piensa.

TE DEJO / Be@

Yo ya no vuelvo decía la nota de humo
adherida al ala rota del porvenir.
Te dejo el silencio,
el amor inconcluso y la batalla.
Te dejo la vida y el camino,
las canciones, las tardes y las calles.
Los días y las noches, te dejo
y el tic tac del reloj amaneciendo
insomne y sin palabras.
Te dejo la estación más sola
porque yo ya no vuelvo
decía la nota de humo adherida
al ala rota del porvenir.
Te dejo

miércoles, 26 de mayo de 2010

UNO TRAS OTRO / Hugo Mujica - Buenos Aires, Argentina - 1942

Se escribe cerrando
los ojos,
palabra tras
palabra,
como caminan uno tras otro
los ciegos
sobre los charcos
sin mirarse en los reflejos.
Se escribe
como se muere o se olvida
perdiéndose en la búsqueda,

no en su eco: en lo que buscamos

lunes, 24 de mayo de 2010

IV PALABRA EN EL MUNDO

IV Festival: Palabra en el Mundo
20 al 25 de mayo del 2010

La diversidad hace más ancho el mundo


Palabra en el mundo es una iniciativa unitaria y se construye desde la participación de todos. La idea básica es que cada uno de nosotros arme una actividad poética en su ciudad, la suma de todas nos dará como resultado un Festival de Poesía En Todas Partes.

Hoy, 24 de mayo en Pilar, Provincia de Buenos Aires
Esquina Hipólito Irigoyen y San Martín - Galería Pilar Plaza
Confitería Azahar y Radio FM Studio2 - 16 hs.


Llamamos a abrirle ventanas y puertas a la realidad, a inundarnos de fuerza pura, a entregar humanidad, a crecer juntos, a sumar fuerzas y acoger en cada lugar la audacia de poetizar la vida. Las formas pueden ser múltiples, la pasión una sola. Una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010,( en setecientos puntos del planeta tierra.. o más.). Qué si son más, estaremos aún más cerca del lugar soñado en la fraternidad de la alegría.

lunes, 10 de mayo de 2010

M.D. / Be@

a Marguerite Duras

Llamar desde el fondo del silencio,
clamar desde el abismo,
echar mensajes al mar de una botella
porque Dios no responde o no existe.

Escribir

Escribir con el cuerpo y con la vida
a veces suspendida en la espera
que espera otra voz a vuelta de esperanza.
Otra voz que funde con las mismas palabras
otra tierra y un río
donde el alfabeto emerja con las letras
M e k o n g a orillas del deseo.

Otra tierra y un río
para reclinarse frente a la memoria inclaudicable
que se recuesta en el Sena
y amanece entre los brazos del hombre de Cholen.

jueves, 29 de abril de 2010

LAS MANOS NEGATIVAS – Marguerite Duras

Llamamos manos negativas a las pinturas de manos encontradas en las grutas magdalenianas de la Europa del Atlántico Sur. El contorno de esas manos – posadas abiertas sobre la piedra – estaba untado de color. Casi siempre de azul, o de negro. A veces de rojo. No se ha encontrado ninguna explicación de esta práctica.

Ante el océano
bajo el acantilado
sobre la pared de granito

esas manos

abiertas

Azules
Y negras

Del azul del agua
Del negro de la noche

El hombre entró solo en la gruta
frente al océano
Todas las manos tienen el mismo tamaño
estaba solo

El hombre solo en la gruta miró
en el ruido
en el ruido del mar
la inmensidad de las cosas

Y gritó

A ti que tienes nombre, a ti que has sido dotada de una identidad
te amo

Esas manos
del azul del agua
del negro del cielo

Planas

Posadas descuartizadas sobre el granito gris

Para que alguien las vea

Yo soy el que llama
Yo soy quien llamaba, quien gritaba hacía treinta
mil años

Te amo

Grito que quiero amarte, te amo

Amaré a quien quiera que oiga mis gritos

Sobre la tierra vacía quedarán estas manos sobre la pared de
granito frente al rugido del océano

Insostenible

Ya nadie oirá

Ni verá

Treinta mil años
Esas manos, negras

La refracción de la luz sobre el mar hace temblar
la pared de la piedra

Soy alguien, soy el que llamaba, el que
gritaba en esta luz blanca

El deseo
la palabra aún no ha sido inventada

Miró la inmensidad de las cosas en el fragor
de las olas, la inmensidad de su fuerza

después gritó

bajo sus pies los bosques de Europa,
sin fin

Se yergue en el centro de la piedra
de los pasillos
de los caminos de piedra
de todas partes

A ti que tienes nombre, a ti que has sido dotada de una identidad
te amo con un amor indefinido

Había que descender del acantilado
vencer el miedo
El viento sopla desde el continente, empuja
al océano
Las olas luchan contra el viento
Avanzan
ralentizadas por su fuerza
y llegan con paciencia
a la pared

Todo se rompe

Te amo más que tú a mí
Amaría a quienquiera que me oyese gritar que
te amo

Treinta mil años

Llamo

Llamo a quien me responda

Quiero amarte, te amo

Desde hace treinta mil años grito frente al mar al
Espectro blanco

Soy el que gritaba que te amaba, a ti

Entrevista a Marguerite Duras - Parte 1 de 8

martes, 20 de abril de 2010

MIENTRAS DORMÍAS / Be@

Anoche, mientras dormías,
salí a buscar las rosas que dejamos
cuando sembramos luz contra el olvido.

Anduve por tu abrazo,
por entre los susurros que aun viven
en la memoria del fantasma azul que los cobija.

Anoche, mientras dormías,
desplegué los confines del reverso de las hojas
y plasmé palabras sin regreso en el libro del viento.

Anoche caminé por tu silencio, sola
como desde hace tiempo y
no hubo Dios que lograra que dijeras dos palabras
que me vienen faltando en cada verso.

lunes, 19 de abril de 2010

LOS QUE ESPERAN / Be@

Los que esperan que el hilo de la esperanza
se deslice por el renglón donde se posa el grito
silencioso de un poema...

Los que exigen que una oleada de belleza les inunde
los párpados y la boca
porque el poeta les debe algo que la vida les niega...

Los que buscan la música de unas sílabas
pensadas y medidas para contar la historia
de un suceso que conmovió los cimientos de sus ruinas...

Pero el poeta no atiende sus reclamos,
está ausente en esa feria de mentiras.
El poeta se busca y se sostiene en la única lealtad
que sin jurar profesa. No vino a pintar flores,
ni a untar el lomo de la complacencia.
Vino a hurgar en las sombras
para extirpar de cuajo la raíz
de la hipócrita que adula y asesina.

domingo, 18 de abril de 2010

HUMANOS / Be@

Construimos ciudades sobre lomos de animales mitológicos,
soñamos el mundo y luego lo creamos
a imagen y semejanza de nuestro sueño.
Sobre la arena desierta levantamos casas y sembramos
espejismos.
Confiamos en que Dios está observándonos
y que al hacerlo sonríe.
Desciframos esa sonrisa y entonces
fundamos religiones y teorías filosóficas;
intrincados bosques por los que atravesamos
paraísos o pesadillas del infierno.
Una y mil veces amanecemos azorados, expectantes y demudados.
Una y mil veces nos quedamos dormidos
con la esperanza de traer una rosa.

domingo, 11 de abril de 2010

COMO UN ASTRO / Be@

Arrojada a trashumar por estas playas
se ha quedado dormida
mientras cambian de forma los seres y las cosas.

Se ha quedado dormida y resplandece
como un astro clavado en el infinito.

¿Cuál será la palabra,
la primera que arribe
después de esta "tormenta de silencio",
arrojada al vacío
para que que caiga a su puerta?

HOY ROMPO TODOS MIS CUADERNOS / Be@

Hoy rompo todos mis cuadernos y los arrojo
así contra el olvido.
Antes que el tiempo los reseque y los llene
de polvo y de cenizas, hoy rompo todos mis cuadernos
y me arranco yo de esta mentira
que ya viene durando demasiado...

En las sombras,
el astuto encantador se regodea creyendo
que ha ganado la partida,
que él se queda con todo y yo con nada.

Lo que el gran simulador ignora
es que me llevo un silencio claro y luminoso
y una página blanca aquí, escondida.

LA POESÍA LLEGA... AHÍ ESTÁ / León Felipe

La Poesía llega como un gendarme a la casa del crimen.
Ahí está. Viene porque la he llamado yo.

Ya viene con su ademán desnudo,
con su mirada sin cortinas,
con su mirada sin eclipse...
con su mirada que no se esconde nunca bajo el toldo de los párpados
ni a la sombra de las pestañas...
Viene con su mirada abierta siempre.

La Poesía llega con su apostura fría,
cínica,
inmisericorde...
como un soldado terrible,
como un sayón, como un sargento encargado del cacheo y del desahucio,
como un oficial eclesiástico de la Inquisición,
como el escribano con su mazo de infolios donde se va
a escribir el inventario de todo lo que se esconde bajo el sótano,
como el confesor con su saco blindado donde se van a meter
los crímenes,
las herejías,
los ídolos falsos,
las lámparas votivas alimentadas con alquitrán.

La Poesía llega.
Viene porque la he llamado yo.
Viene a confesarme y registrarme.

Un hombre cualquiera puede ser el poeta:
el publicano que no sabe rezar...
también el publicano...
cualquier publicano..., el último publicano.
Porque también el corazón de los inconsiderados
entenderá la sabiduría...
y la lengua de los balbucientes
hablará clara y expedita.
Y el poeta es el hombre que llama a la poesía sin miedo.

Al gran sayón..., al viejo sayón inmisericorde,
y le dice cuando llega a su puerta: Entra,
Quiero saber dónde vivo.
¡Hay tantas sombras,
tantas telarañas
y tantos fantasmas aquí dentro!
Entra.
Tú eres la Poesía... la Verdad y la Luz
¿No es así?
La que abre las ventanas
y rompe los goznes de las puertas...
¿No es así?
La que ahuyenta el trote de las ratas
y apaga el ruido espectral de la polilla en la madera.
¿No es así?
La que barre cortezas caídas y los vidrios quebrados
que se amontonan en los rincones tenebrosos...
¿No es así?
La que encuentra los grandes versos perdidos y los
grandes sueños que en la revuelta de las pesadillas
se escondieron entre las circunvoluciones del colchón...
¿No es así?
La que encuentra también el cardiograma olvidado entre
los folios del viejo libro polvoriento, el cardiograma
donde se registran los golpes del fantasma apócrifo y
los del ángel del destino...
¿No es así?
La que sabe dónde está la soga que una noche amarré
de la viga más recia...
¿No es así?
La que viene a apretar y a exprimir la vejiga de las
lágrimas hasta la última gota de sangre y de leche...
¿No es así?
La que viene a tapiar con ladrillos de fuego el cuarto
donde la lujuria y el sexo envenenado guardan los
negros sueños espantosos...
¿No es así?
Tienes una llave, ¿verdad?
y una piqueta... y un hacha...
y una mecha encendida
y una escoba
y unos ojos sin párpados...
¿No es así?
Tú eres... ¡tú eres!
A ti te he llamado.
No eres la hermosa doncella vestida de blanco
y con una ramita de laurel
para el bonete del juglar.
Eres dura, seca... y fea... fea
como la verdad para el criminal... para mi.
Yo soy un criminal...
un criminal... como cualquier hombre de la tierra,
un criminal... como cualquier ciudadano del mundo.
Soy el gran criminal vestido de hollín y de betún
que loco y fugitivo
recorre este planeta apagado y tenebroso.
Lo confesaré todo:
He asesinado a la Belleza
y he apuñalado a la Alegría...
He ahogado a la estrella
y he arrojado la lámpara al pantano.
¡Mirad mis manos chorreando sombras!
¡Mirad estas manos de carbón llenando de humo el aire
y apagando las últimas pupilas,
las luciérnagas,
los faros
y los astros.
¡Sálvame!... Quiero la Luz
¡Sálvame!... Quiero ver la luz... ¡Sálvame!
Te he llamado para que me salves.
Y te he llamado a ti...
no a la hermosa doncella vestida de blanaco
con una ramita de laurel
para el bonete del juglar.
Te he llamado a ti... a ti... viejo sayón inmisericorde.
Y te he llamado para que luego de oírme
registres esta cueva,
abras las ventanas,
derribes las puertas,
barras las tinieblas,
quemes mis entrañas
y dejes entrar de nuevo en esta casa subterránea
en este cuerpo funeral...
la Alegría y la Belleza resurrectas,
como un río de luz sin presas y sin frenos.

("Antología Rota". 2a ed. Buenos Aires, Losada, 1965)

TODO LO QUE UNO RECIBE ES PASIÓN / Jacobo Fijman

No soy enfermo. Me han recluído. Me consideran un incapaz. Quienes son mis jueces...

Quienes responderán por mi.
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo y me aislé.

Me fui de todos, aun de mi...
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

lunes, 1 de marzo de 2010

Polis Literaria - Primer Café del año

A todos los que me acompañaron en el PRIMER CAFÉ DEL AÑO, muchas gracias. Fue para mi un gran honor y un placer haber tenido el privilegio de ser elegida como poeta invitada. A la generosa calidéz de Isabel Llorca Bosco y de Agustín Romano, que con su trabajo inclaudicable constituyen el alma de la SOCIEDAD DE ESCRITORES DE SAN MARTIN (SESAM), mi reconocimiento y mi admiración permanentes.

sábado, 6 de febrero de 2010

Polis Literaria Argentina

Polis Literaria Argentina


PRIMER CAFÉ DEL AÑO (27-2-10) en esta ocasión, cuarto sábado de mes

SESAM invita a escritores, lectores y oyentes a su café literario.Nuestra invitada especial será Beatriz Mir, poeta, bibliotecaria, coordinadora de taller e integrante del grupo La Rosa Blindada. Vino desde Pilar para recibir el Segundo Premio Nacional de Poesía “Municipalidad de General San Martín. Vino para los Juegos Florales “Jorge Bossio” y obtuvo el Segundo Premio. Viene el 27 del corriente a las 18 hs. para inaugurar con nosotros el ciclo de cafés de 2010. Luego de escuchar su lectura, se le hará entre todos un breve reportaje. Después leerán los presentes textos propios o de otros.
Sociedad de escritores de San Martín
Biblioteca Diego Pombo
Calle 70 Nº 3357 (Ex La Crujía 473)
San Andrés
Pdo. de Gral. San Martín -
Provincia de Buenos Aires

Como adelanto:

DESDE QUE TE FUISTE / Be@

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿Labrar la lluvia,
dibujar en los pómulos helados del viento,
perforar el vacío para saber
qué hay del otro lado,
atreverme a andar por el reverso de las cosas?

Desde que te fuiste el grillo se llamó a silencio
y se apagaron las luciérnagas.
Ya no hay música en mi corazón
y mi soledad es una caja sin resonancia.

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿A quién amasarle poemas para el viaje?

Desde que te fuiste estoy sentada al borde del camino
por donde todos pasan y nadie se queda.

Desde que te fuiste.
Beatriz Mir

Su blog, La rosa blindada: www.beatrizmir.blogspot.com

domingo, 31 de enero de 2010

LOS SITIOS DE LA ESPERA / Isabel Llorca Bosco

Horas y horas
a la sombra dorada de un vitral.
Es que intentaba ser mejor.

Horas
en los pasillos de hospitales
esperando estar mejor.

Será que en estos ámbitos
no pasa nunca el tiempo.

Acaso sea posible mejorar
cuando la vida se detiene
y el silencio vuelve a cerrarse
como el agua después de una pedrada.
Pero no es lapidario ese silencio.

Sesgo de eternidad interrumpe
el ejército de días alineados
que apenas nacen, marchan.

Yo trataba de pensar mi crecimiento
para no desconocerme
en el último día.

Y ahora vuelvo al patio
jaspeado por la luz de otras horas
y descanso las manos y los ojos
en el muro, donde la enamorada
deja su mancha de poesía,
que el eco de la sombra va dictando
y que otra luz corrige.

El patio, el corazón de la manzana,
la ínsula que soy capaz de gobernar.
Los ruidos de la calle chocan lejos, como las olas.

Las piezas miran el centro,
donde un limonero seco crea
una nueva instancia temporal,
una nueva añoranza.

La enredadera
- que es planta y es pared
y no sabe de límites –
sube y se cae
como el agua,
como el tiempo,
como la cera
de una celebración perdida,

como la llama
de un amor incompleto.

Y antes de que yo parta,
El limonero empieza a despedir
un olor fresco y ácido
de soles siempre verdes.


Los poetas comparten poemas como se comparte el pan. Mi querida amiga y profunda poeta Isabel Llorca Bosco me ha honrado con este regalo para que este sitio brille con su luz.

jueves, 15 de octubre de 2009

Y ahora escribo yo / Be@

Y ahora escribo yo
con la mano de aquella
que palpaba la niebla y
tejía con los hilos de la lluvia.

Ahora escribo yo
con los dedos cansados
de deshilvanar azarosas causas.

Ahora escribo yo
que ya no tengo nada que decir,
que ya no tengo nada,
que me entrego a la memoria de
unos días azules que ella escribió
cuando aun existían la luz y el fuego que,
de tanto en tanto encendían los dioses
en su corazón.

Escribo yo en su nombre.
Por no desairarla escribo con su mano
mientras duerme
y cuando despierta se me borran todas las palabras.

martes, 4 de agosto de 2009

La rosa de los vientos / Be@

Ya no te nombra la sangre desvelada
ni se consume en fuego sagrado
el hambre que ciega e ilumina.
En lento silencio y con andar de sombra,
huiste por la puerta abierta de la tarde.
Todo lo que tuve y tendré
se fue contigo. A veces me arrepiento,
sólo a veces.
En el gesto del adios
la mano espanta la distancia
y cierra los paréntesis que abrieron
los caminos.
Partir rotundamente,
sin conjugar la acción,
sin alas y sin velas para afrontar el viaje.
La soledad es un desierto que se abre por delante;
dibujo, torpemente, la rosa de los vientos
y entre sus coordenadas sustento a duras penas
las palabras que elijo como único equipaje.

sábado, 1 de agosto de 2009

CUADERNOS DE CASIOPEA / Be@

Cuadernos de Casiopea,
donde los sueños emergen
del horizonte al alcance de la mano.
Ceremonia donde la sacerdotisa unge la frente
de todas las estrellas consteladas
con palabras recién florecidas.

Cuadernos de Casiopea,
donde sueñan los tigres
y los tréboles olfatean
la esperanza cebada y al acecho.

Por la senda del renglón Eva regresa al Paraíso,
patria elegida para parir su voz y sus silencios.
Durante nueve lunas deambularon sus dedos
destejiendo murallas y levantando cielos.

Ahora tiene luz propia y una sed
que le llena los ojos de aguaceros.
Ahora ya no tiene dueño.

Dios le ha dado las llaves y le ha confiado el reino.

Cuadernos de Casiopea,
donde habitan sedosos los desvelos.

Tango / Be@

Hay en el aire un silbido taciturno
que se aleja cargándose el domingo
sobre la espalda.

Hay una calle empedrada y violeta
por la que ronda el alba
arreando estrellas por la ladera de la luna.

Hay una esquina en el sur que mira
desde los arrabales de unos versos
cómo se rompen en el aire las notas imposibles.

Hay un tango trepando por el brillo
del charol de esos zapatos
que lentamente dibujan en la bruma la cadencia

que le puso nombre a Buenos Aires.

domingo, 26 de julio de 2009

Las poéticas del siglo XX (fragmentos) / Raúl Gustavo Aguirre

"La poesía quiere volaver a ser -como en los tiempos más remotos- un lenguaje original, una voz que surge sola del silencio inicial del universo, para decir ella también qué es el hombre, qué puede saber y qué debe saber."

"Un poema es siempre algo inexplicable e intraducible en otras palabras que no sean las del propio poema, y el supuesto contenido o tema es siempre inseparable de su expresión."

"Es seguir un camino equivocado buscar en cualquier poema que se lee ante todo un tema, un núcleo fundamental."

"El hombre contemporáneo, sólo sostenido por la complicada y cada vez más densa red de la tecnología, está rodeado en todas partes por el vacío. La revolución tecnológica lo ha arrojado a un universo donde las voces de la tierra y de los dioses han sido sustituídas por la publicidad. Ella le dice a través de los medios de difusión masivos: Eres un productor, eres un consumidor. Sólo necesitas saber lo necesario para producir y lo necesario para consumir. Lo único que debes hacer es obedecer nuestras indicaciones.
La solitaria muchedumbre de productores consumidores, de seres manejados por la propaganda a quienes las revoluciones humanistas habían conferido -en teoría- el poder político, es hoy la protagonista de la historia."

sábado, 27 de junio de 2009

POESÍA ROTA / Be@

Te siento sobrevolar mi abismo.
Desde temprano estás rondando
esta oscura esperanza.
No podrás posarte en mis manos,
ni hay lugar en mi cabeza;
sólo un gran páramo arrasado y desolado
por donde resbalan los días y las noches.
Sólo vacío donde tus palabras caen rotas
detrás de la cortina de sombras
que tejió el infortunio mientras dormía
con la esperanza abrazada.

Te siento sobrevolar mis ruinas
con las alas comidas por el viento,
llegas desde muy lejos a buscarme la música
y la flor amarilla
pero no están,
no estoy.

DESDE QUE TE FUISTE / Be@

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿Labrar la lluvia,
dibujar en los pómulos helados del viento,
perforar el vacío para saber
qué hay del otro lado,
atreverme a andar por el reverso de las cosas?

Desde que te fuiste el grillo se llamó a silencio
y se apagaron las luciérnagas.
Ya no hay música en mi corazón
y mi soledad es una caja sin resonancia.

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿A quién amasarle poemas para el viaje?

Desde que te fuiste estoy sentada al borde del camino
por donde todos pasan y nadie se queda.

Desde que te fuiste.

PREGUNTAS / Be@

Cuándo las huellas de tus dedos
dejaron impresas las caricias indelebles
que aun recorren mi piel estremecida.

Dónde el enorme azul se hace noche
para que diga tu voz
lo que escribí en un sueño.

El oído del viento se ahueca
para albergar mis palabras desnudas
y llevártelas donde quiera que estés.

Dónde te perdí, dónde te encontraré,
dónde sentir que es posible la espera.
Qué ajeno amor se disuelve en tus pasos
mientras cae la lluvia y una fina niebla
empaña el cristal de la ventana.

miércoles, 20 de mayo de 2009

LA FLOR DEL ALBA / Be@

“un golpe de alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y certeza”
(Alejandra Pizarnik)



La flor del alba bañada de herrumbre
alumbra el patio de la casa vieja,
la noche en clave de fuga pinta
el aire con lilas y azucenas.
Escondida en el reverso de la luz va,
en ramito de sombras, la tristeza.
El silencio murmura ecos de pasos
(pero son imposibles esos pasos)
Hay un rastro en el rocío
y una hora tallada sobre el muro,
hay un destello de rosa en carne viva
que nace muriendo entre la niebla
y que dibuja el aire mientras sube
el tobogán azul que la sustenta.
La flor del alba ilumina las cosas,
es tiempo de decirte que quiero liberarme
de esta pena.

martes, 19 de mayo de 2009

Mario Benedetti

DESMORIRSE

Cuando muera quisiera desmorirme / tan sólo por un rato para ver
como el mundo se lleva con mi ausencia

a los que lloren les daré un pañuelo / a los que rían un bol de ceniza /
indiferencia a los indiferentes
cuando muera quisiera desmorirme / y visitar de nuevo a mis compinches
a los sobrevivientes por supuesto

y preguntarles las poquitas cosas / que se fueron quedando en el tintero
o que neutralizó el silencio turbio

lunes, 18 de mayo de 2009

III Festival de Poesía Palabra en el Mundo




El encuentro fue en la Casa de la Cultura de Del Viso, el sábado 16 de mayo de 2009, los participantes fueron los Grupos "Octubre" y "La Rosa Blindada", juntos para unir nuestras voces y decir que LA PAZ, EL PAN Y EL AGUA DE CADA DÍA SON POSIBLES.

Y dijimos POESÍA...
POESÍA contra la miseria, contra las emboscadas que nos tienden desde las sombras, contra el hambre, contra la angustia que nos instalaron en el pecho, contra la muerte y las pesadillas. POESÍA como una llave que abrirá las puertas de la cárcel del infortunio que nos clausura el vuelo.
Tempestades de palabras sin privilegios, palabras militantes de la vida, palabras herramientas para construir las formas nuevas del tiempo y el movimiento, el lenguaje que alcance para todos, como el pan, contra la lógica de la miseria que nos venden envuelta para regalo.
Certeza de POESÍA como estrategia de vida que escampa horizontes, revela territorios, expande el deseo. POESÍA siempre, sin ataduras.

miércoles, 11 de marzo de 2009

POEMAS PRENDIDOS EN EL CUERPO / Be@

Con el instinto alerta voy subiendo la cuesta que la geografía dibujó en mi mapa. A veces me detengo a pasar largas horas merodeando las profundidades del silencio. Cuando regreso a mis pasos,encuentro algún poema que se me quedó prendido en el cuerpo. Guardo esos poemas como quien colecciona luceros al amanecer o puertas secretas en el aire. Sé que ellos esconden la clave, la recóndita e infinita sustancia con que se engendran las palabras y los sueños. Sólo con sus dedos imperceptibles podré tocarte un día. Un día cualquiera te llegará la música silábica con que murmura la vida que me diste, el lenguaje con el que apenas puedo balbucear el asombro.
Mientras tanto, salgo a caminar por la curva empinada de un destello para olfatear la melodía de un poema que aun no encuentro. Sé que me está buscando en el laberinto de luces y sombras, lo huelo, lo percibo. No se han cruzado nunca nuestras coordenadas, tal vez jamás se encuentren de este lado del eco, pero a veces estamos tan cerca que puedo sentir su textura y su resplandor crujiendo como el fuego en la tormenta del deseo.
Desde antes de ser he ido hilvanando poemas como cuentas de un collar que luego se lleva la marea. En ocasiones, el mar devuelve, como al descuido, fragmentos, pedazos tristes e irreconocibles de un todo que no puedo recordar. Atravieso la playa para levantarlos, como una ladrona, los escondo debajo de mi ropa. Me los llevo pero aun no me alcanzan.

miércoles, 11 de febrero de 2009

POESÍA VERTICAL II / Roberto Juarroz

Tu ausencia es el borde
de una pared que detiene al viento
y fabrica con él dos largos túneles
de cuyo fondo volverán tus ojos.
Tu ausencia me suelta
una piel imposible,
que sólo viviría
en la temperatura que se fue con tus manos.

Y en cambio me ata
esta piel que me aprieta los tobillos
y me desemboca locamente
en el costado fiel del corazón.

Tu ausencia me hace llover encima mío
el espacio que queda entre la lluvia.

De LA POESÍA VERTICAL / Roberto Juarroz

El poeta no tiene otra alternativa que inventar o crear otros mundos. La poesía crea realidad, no ficción. Afirmo que la poesía es realidad, y para mí es la mayor realidad posible porque es la que cobra conciencia real de la infinitud.

NADA MÁS ÚTIL QUE LA LITERATURA / Luis García Montero

Nada más útil que la literatura porque ella nos convierte en seres libres al demostrarnos que todo puede ser creado y destruido, que las palabras se ponen una detrás de la otra como los días en el calendario, que vivimos, en fin, en el simulacro, en una realidad edificada, como los humildes poemas o los grandes relatos, y que podemos transformarla a nuestro gusto, abriendo o cerrando una página sin humillarnos a verdades aceptadas con anterioridad.
Porque nada existe con anterioridad, sólo el vacío, y todo empieza cuando el estilete, la pluma o el bolígrafo, las letras de la máquina o el ordenador se inclinan sobre la superficie de la piel o del papel para inaugurar así la realidad.

miércoles, 7 de enero de 2009

RECUERDO : Compartiendo Premio SESAM de Poesía 2007 con Elena Caricati y Adolfo Zutel

Poemas de Elena Caricati Penella

INTENTO

Para obturar la noche oscura
tallo con palabras una lágrima,
la del origen,
en el lugar exacto del dolor,
en la memoria del miedo,
en la ruptura
(qué hacer con la intemperie).
No escribiré la elegía de la rosa,
la curvatura del vuelo
de un pájaro trizado.
Si el día me ofrece
un hilo de sol,
bordaré un ideograma de luz.
Mi vocación de júbilo
subsiste.

Elena Caricati Pennella

DIOS DE LOS PSIQUIÁTRICOS

Dios de los psiquiátricos,
azotada aún por las voces,
me abismo y te ofrezco
el nacimiento de visiones.
Dios lejano,
yo te llamaba
mirando hacia el Oriente,
cuando soportaba
mi entrada al estupor,
pero no contestabas.
Sentía el miedo
debajo de las aguas multiplicadas,
sentía la oscuridad
debajo del júbilo.
En danza indescriptible
me internaba
en territorios de ruptura
mientras la lava crepitaba
en el desierto verde.
Dios de los que cruzan el charco
o la frontera,
caminábamos
en lentos pasos de barbitúricos
bajo las constelaciones primeras
respirando abandonos.
¿Dónde estabas?
Te buscaba en los escondrijos
de mi alma
con el aire desasido
de aquellos que han muerto
y no lo saben.
Dios del centro inmóvil y silencioso,
Tú veías mis ruinas,
mis jardines devastados.
Yo te rezaba
con la insistencia de los santos
en las trincheras del abismo,
pero no me escuchabas.
Dios ungido de vastas lejanías,
entré en los atajos de las grietas.
¿Por qué los demonios de la irrealidad
osaron tocarme con su lepra?
Dios de la Justicia,
¿por qué se han repartido las raciones
y nada he recibido,
solo un licor adverso.
Dios de los psiquiátricos,
las leyes que me regían
ya no existen
y es un tiburón azul
mi mente alucinada,
disgregada y violeta
la hierba de mis muros interiores
crece y alumbra las tinieblas.
Dios del delirio vertical, incierto.
¿Por qué a mí
las tareas imposibles:
hilar la arena,
dibujar el rostro del viento,
conocer el espanto?
Dios del cósmico fragor,
aliento de las piedras,
cuando ejerzas tu sentencia
no te olvides
de los comensales del caos.
Aun en la oscura sustancia
hay resplandor.

Elena Caricati Pennella (Buenos Aires, Argentina). Poeta y narradora. Publicó: Y no quise ver más, poemas (2003) y Liturgia del abismo, poemas (2008).

Elena alzó vuelo y se alejó de la Tierra, pero nos dejó las alas en las hojas de sus libros.

lunes, 8 de diciembre de 2008

COMO EL AGUA DEL CÁNTARO

Como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando pasiones y desdichas.
Si las manos no los ejecutan,
los enseres cotidianos se quedan sin destino
y, sólo entonces, los amenaza un vago pesar
o la certeza de estar muertos.
Mientras el aire leve apacienta las sombras,
sobre la corteza de la tarde danzan,
diminutas, las primeras luciérnagas.
El círculo infinito, mientras tanto, gira y gira
sobre la piel de la eternidad.
En espirales, huyen y vuelven a su centro
los devaneos de un dios loco
que se pinta la cara y se revuelca sobre las cenizas
donde yace enterrada nuestra historia huérfana.
Con las manos abiertas hacia el cielo,
adorando la fe forjada en yeso y mal pintada,
la humanidad espera ser rescatada de sí misma.
Y, como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando, perdida para siempre,
la inocencia.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Me calzaré las lunas

Me calzaré las lunas que me fueron vedadas, todas las lunas que escamoteó la suerte y haré con ellas una sola noche luminosa de astros y de campanas. La haré toda abierta a la brisa que llega cargada de palabras nuevas sonando en mis oídos; las quiero dispuestas como los colores en la paleta de un pintor. Ocurre que debo escribir un poema y aun no he comenzado.

Beatriz Mir
noviembre del 2008

jueves, 16 de octubre de 2008

POESÍA

Me manda a buscar flores entre ruinas,
me pone contra el viento, me desampara
siempre,
me desvela.
Rasga con su cuchillo mis escudos,
me aproxima al abismo,
obligándome a andar descalza por las piedras.
Arremolina el aire que me abraza,
me cubre de cenizas y me muestra la aurora.

Un ardor en la voz y en la esperanza,
candor de nube blanca,
lujuria desolada que no cesa,
espasmo de palabras.
¿Quién vendrá a rescatarme de tu hoguera?
¿Quién me traerá un candil cuando anochezca?
¿Dónde voy a esconderme cuando no quiera
que me arrees a la melancolía de esta ciudad de puerto
y de murallas?

Me calcina la sombra cuando salgo
a gritar por las cornisas y
hace fuego disparando su arma con mis dedos.

miércoles, 15 de octubre de 2008

Amor sin boca

Apenas el sonido de una voz
en la colmena que apesta a desahucio.
Apenas un aguijón en la memoria taladrando
el eco de las palabras que dijimos sin saber.

Apenas una presencia emergiendo de
entre los pliegues del sueño y,
sin embargo, todo el presente y el camino
por andar se hacen posibles
por esa brumosa sustancia que sostiene
los días y las noches.

Amor sin boca que me sigue besando
desde aquella tarde hasta este silencio.

Apenas un destello, un resplandor iluminando
las sombras del olvido,
una cadencia insinuándose, abriéndose
sobre la lejanía donde sueñan las alas.
Apenas un perfume donde juegan el deseo y la esperanza y,
sin embargo, en ese mágico y endeble plano estático
donde el tiempo se hace a un lado,
la vida se restaura.

Amor sin boca que me lleva en su vuelo,
mirada que sin ojos me muestra el porvenir.

domingo, 17 de agosto de 2008

Como si la lluvia

"mis dedos olvidan el alfabeto del deseo"
(Julio Arístides)

Como si la lluvia hubiera clausurado
la fina provisión de urdimbre
y todos los vientos fueran a estrellarse
contra la ausencia sin atenuantes de tus besos,
mis dedos ya no tejen con los hilos del agua
la historia de dos bocas y dos sexos
con la que aprendimos a asomarnos
a la eternidad.
No estás y Dios persiste en su silencio.
Ya no hay rosas en el aire,
sólo este rumor de jardín anochecido
donde los jazmines se marchitan
en macetas abrumadas de herrumbre.
Fue entre tus brazos que,
como una sacerdotisa del deseo,
encendí las primeras estrellas y las últimas.
Todo lo dejo allí, en el libro infinito
donde quedan trazadas las palabras
que inventé para escribirte el mundo.

Beatriz Mir
2° Premio de los Juegos Florales
"Jorge Bossio - 2008"
SESAM Sociedad de Escritores de San Martín
Gral. San Martín, 16 de agosto de 2008


Beatriz, estupendo poema que colocaré en el blog de SESAM y en el Nº 83 de la REVISTA SESAM. Indudablemente es un placer su lectura y difusión que te cuenta entre los mejores poetas.
Isabel Llorca Bosco
Secretaria de la REVISTA SESAM
Un abrazo
Isabel

lunes, 11 de agosto de 2008

No hay rosas en el aire

Avanza el domingo tropezando
sobre horas estancadas que se amontonan
en el alma como una sola
hora gris y pegajosa.

Avanza el domingo sobre un sol
que ya anuncia no salir
y yo me quedo encima de estas ruinas
salvando lo insalvable,
dejando pedazos de amor roto
esparcidos y distantes.

No hay rosas en el aire,
es lunes en toda la superficie de la soledad,
la memoria dibuja su pasado.
Ruedo por la endeble esperanza,
me afirmo sobre mi castillo de naipes
y canto en silencio la canción
que el viento dejó en mi ventana.
(Be@)

miércoles, 23 de julio de 2008

Desarraigo

Hay que aprender a mirar otro cielo,
hay que acostumbrarse al olor de otro aire,
es necesario entender que las cosas
se desprenden de la costumbre
y que el amor se hizo vuelo
en un giro del tiempo
sin detenerse
a contemplar
ni un instante
esta nueva forma de la soledad que
se instala desde la raíz hasta
el aliento insulso de los días.
Es imprescindible aprender a mirar,
dejar atrás los restos del naufragio,
buscar una flor entre las ruinas
y partir.

Rojo y redondo


Rojo y redondo
amanece por primera vez
después de tanta noche.
El milagro del sol
estrenó ventana
y cielo

martes, 1 de julio de 2008

En esta tierra

En esta tierra donde arraiga la ausencia
se caen del rocío los pétalos del aire,
se trepan por la lluvia miniaturas cobardes
que arrastra la memoria con trazos desiguales.

En esta tierra donde apenas existo,
al ritmo de mi corazón se obstina un poema.
Incrustado en el silencio se abre paso
entre los dedos del viento,
buscando resonar precario de lenguaje.

A fuerza de soledad me hago desierto,
desaparezco entre los pliegues del alba
que no me reconoce.

miércoles, 25 de junio de 2008

Corazón baldío

Sola el alma y el corazón baldío
por una tierra de humo donde siempre
es de noche,
donde se apaga el fuego y nieva ausencia
y nieva silencio y nieva.

Sola con tanta muerte a cuestas
que la vida se me encoge aterida
detrás de los muros roídos por la pena.

Contando míseras monedas que no alcanzan
para echar a cara o cruz la suerte en una esquina,
camino sin tener a donde ir, camino sin poder volver.

Camino y nieva el humo silencioso y espeso
de la hoguera marchita que me mira pasar y no me ve.

Beatriz Mir

domingo, 22 de junio de 2008

Me pone distancia

El poema se silencia solo,
decide el final sin punto y parte,
enmudece.

Ya dijo lo que vino a decir y,
poco o mucho, eso es todo.

De aquí en más prescindirá de adornos
y palabras resonantes.

El poema se emancipa de mi tutela,
me pone distancia y respira su propio aire.

Me cierra la puerta sin decir gracias;
sabe perfectamente que soy su amanuense,
me obliga a acatar su potestad y su desdicha.

Beatriz Mir

sábado, 21 de junio de 2008

Variaciones sobre poesía - Eduardo González Lanuza (Fragmento)

Pienso en los que consideran a la poesía como agradable adorno de la vida, como objeto de "confort", y me sonrojo por ellos. En los que quieren utilizarla para satisfacer su vanidad o lucir su inteligencia, y me sonrojo por ellos. En los que la confunden con los plumajes del ave del paraíso o los cantos del ruiseñor y aspiran a convertirla en simple reclamo de lo erótico, y me sonrojo por ellos. En los que la consideran adecuada para encubrir discursos o consejos morales, y me sonrojo por ellos. Pienso en los premios literarios, en las ediciones de lujo, en las declamadoras. Y me sonrojo por ellos.
Y pienso en mí, me imagino averiguando cuál es el objeto infinito de la poesía, y persistiendo, increíblemente en su persecución. Y me sonrojo también por mí mismo, más que por ningún otro.

Poesía y realidad - Ensayo por Gianni Siccardi

Se puede escribir con el cuerpo. Se puede leer un poema con el cuerpo. Eso nos permite eludir la penosa obligación de ser inteligentes. Podemos entonces entregarnos a uno de esos gozosos estados en el que no es raro sentir un falso mareo, un ilusorio sudor en las manos, un leve temblor, quizás, o una suave e imaginaria aprensión en el pecho o en el estómago, una pérdida de la noción del paso del tiempo. Sí, detenemos el tiempo, dejan de suceder cosas. Somos un ser vivo, viviente. Podemos pensar directamente, sin que la mente arruine la fiesta.
Holderlin ha dicho que la poesía es un tomar posesión de la realidad. Pero ¿de qué realidad habla? ¿Hablará de esa montaña informe de nuestros fugaces, cambiantes estados de ánimo? ¿De esos que podemos llamar "basura psicológica"?, ¿ese aire irrespirable de nuestras emociones negativas, las únicas que conocemos en nuestro estado o nivel habitual de conciencia? ¿De eso de lo que dan cuenta tantos poemas que se empeñan en pasar por poesía? ¿De eso que debería quedar reservado para consultorio de psicoanalista? No me parece. Creo que se refiere a una verdad inmutable. En nuestros estados comunes de conciencia somos capaces de abrirnos paso en el maremagnum, en esa verdadera avalancha que es la realidad y tocar su esencia inmutable.
El arte no evoluciona, se ha dicho mil veces, y yo no tengo dudas de eso porque la esencia de la realidad no evoluciona. El diálogo con la realidad que un poeta, en uno de esos raros y gloriosos estados alterados de conciencia, mantuvo -por ejemplo- hoy en Buenos Aires, podría haberse producido hace cinco mil años en China o en África. Cátulo, el aristócrata, en su palacio de la Roma imperial de hace casi dos mil años, escribió algunos poemas que les hablan a más de un porteño del siglo XXI que los lee conmovido, ayudado por sus anteojos y por la luz de una lámpara eléctrica, junto a la computadora y el televisor apagados. Y este plebeyo puede instalarse en la realidad creada por el patricio romano si cuenta con la suerte de que no suene el teléfono en su modesta vivienda de este país del tercer mundo.
La poesía es tomar posesión de la realidad. La realidad del amante, la realidad del místico, la realidad del poeta. Cada uno de ellos se conoce, y se reconoce, en su experiencia. Cada uno de ellos es su realidad. Cada uno crea su realidad, pero también es creado por ella. El artista principalmente suele esforzarse para que su arte esté a la altura de su vida. El artista maduro se esfuerza para que su vida esté a la altura de su arte. Cuando un poeta dice "soy mis poemas" -como han dicho muchos, con esa o con otras palabras- no está reclamando que se crea que sus poemas son él, no está defendiendo la autenticidad de sus poemas, está diciendo algo que sólo puede entender otro artista. Está diciendo que es en sus poemas así como el amante es en la expresión amorosa y el místico en la experiencia mística. Y cada uno de ellos puede transmitir sólo a algunos su experiencia porque es una experiencia del ser. El que ha experimentado un verdadero amor siempre fracasará al querer transferir su realidad a alguien que no haya verdaderamente amado. Es fácil transmitir a todos lo que pensamos pero es imposible transmitir a todos lo que somos. El místico puede comprender lo incomprensible, el amante puede conocer lo que no puede ser conocido, el artista puede expresar lo inexpresable. Pueden lograr lo imposible por un acto de la más pura y formidable inocencia.
Infinitas veces se han comparado la poesía y el amor. Y es verdad. En ambos se da la paradoja de que la libertad total sólo se alcanza por la entrega total.
Sabemos que los amantes en un acto de la más pura inocencia detienen el tiempo, hacen cesar el pasado y el futuro, el día y la noche, el orgullo y la vergüenza, y nombrándose en silencio crean un mundo. El poeta también crea un mundo con sentido que se opone al patético sinsentido del mundo.
A todo poeta le son dados algunos poemas que sólo él podrá escribir. Esa es su enorme responsabilidad: nadie podrá escribir aquellos poemas que por desidia o distracción él haya dejado de escribir. Cuando el poeta escribe es un náufrago, en el momento en que el náufrago ha dejado de luchar. El tiempo se detiene. El encanto de la vida se esfuma. Las opiniones se evaporan. Los estados de ánimo dejan de fluir. La imaginación deja de proyectar su film. El ser que escribe pierde su astucia, olvida su habilidad. Y no sabe cómo reaccionar, sólo que no hay nada a qué reaccionar. El hechizo latente de las palabras de pronto se ha despertado en él y entonces advierte los límites estrechos de su pobre conciencia habitual amarrada a la pequeña y fácil maquinaria del pensamiento lógico, y transpone esos límites.
La poesía es un tomar posesión de la realidad. Cuando un poeta dice "soy mis poemas", otro poeta podría contestarle "no dijiste algo que no supiera, y es más, estoy seguro de que sos los poemas que has escrito y también los que no has escrito".
Drummond de Andrade ha dicho:

"Gasté una hora pensando un verso
que la pluma no quiere escribir.
Sin embargo él está aquí adentro
inquieto, vivo.
Él está aquí adentro
y no quiere salir.
Pero la poesía de este momento
inunda mi vida entera."

El amante o el místico podrían decir lo mismo: la experiencia de este momento inunda mi vida entera. Preguntémosle a Rumi y nos contestará con su flauta de caña. ¿Qué es el poema sino un testimonio del estado de conciencia que le dio origen, un rico o un pobre testimonio?
Escribimos poesía para entrar en nuestro ser. Para ser dignos de conocer sus secretos. No es sencillo despertar al hombre maravilloso que hay en cada uno de nosotros. Sin embargo, lo que podemos con toda propiedad llamar vida es lo que transcurre en los raros momentos en que está despierto ese hombre maravilloso que casi siempre está dormido dentro nuestro. El resto es imaginación, accidente.
La poesía es tomar posesión de la realidad. El poeta se entrega a un estado de conciencia que excluye el señorío. Él lo domina, él no conoce, pero en ese estado puede percibir una realidad que no conocía. Y no hay ninguna continuidad asegurada. Ningún poeta puede estar seguro de que las palabras que ha escrito hoy no sean las últimas que le sea dado escribir. No hay astucia, no hay destreza, no hay inteligencia en este mundo que nos abra la puerta de la poesía. El poeta que nos habita jamás será un hombre de buen sentido. Para él es oscuro lo que es claro para todos. Él busca lo que todos ya han encontrado y desechado. Con su energía emocional despierta, quizás logre penetrar en el mundo real, en uno de los infinitos mundos reales. Para Raúl Gustavo Aguirre era oscuro lo que era claro para tantos. Por eso escribió: "Quizás la poesía sea / -cuando ya todo / lo que era poesía / se malogró en el tráfico- / quizás pudiera ser / este andar silencioso / en medio de la noche, / este derrrumbamiento / del que sólo quedó / algo invencible y nulo. / Quizás, entonces, sea / este no a lo de siempre, / este lápiz mordido, esta intranquilidad, / este temblar por nada."
La poesía nos llama constantemente. Pero sólo a veces estamos en condiciones de escuchar su llamado. En este momento, en muchos lugares del mundo algunos poetas estarán escuchándolo. Y, sin duda, otros grupos -como nosotros- están leyendo o escuchando esas palabras vivas, ardientes, verdaderas. Entremos confiadamente en la casa de la poesía, que es lo mismo que decir en la casa del ser.
La poesía es a muerte. No hay antídoto contra la poesía. Ni siquiera el mundo, la distancia, el olvido.

(Extraído de la Revista OMERO poesía - Octubre 2006 Año 8 N° 14)


jueves, 19 de junio de 2008

Destierro

Un dios sin cara y sin nombre me desterró
de la geografía por donde mis pasos urdían la trama incierta
de un poema sin descifrar.
Como un paria sin norte ni destino voy
por una tierra que no me pertenece, voy
sin tener a quien volver.
Sólo preguntas retumban
en la noche amurallada de soledad.
Sólo mi voz se estrella en el fondo del abismo y
al cabo de tanto andar buscándole colores y sonidos
a esta historia de vivir, un dios sin cara y sin nombre me apagó
las luces y la música llevándote al inconcebible país del no ser.
A mí me dejó aquí, ahuyentando sombras,
interpelando al silencio desde el inconmensurable espacio de la pena
y sabiendo que al perderte se derrumbaron para siempre
mis estrellas.

martes, 20 de mayo de 2008

La noche envolvió a la luna

La noche envolvió a la luna
con manto de terciopelo
y huyó con ella en los brazos
rescatándola del sueño.

La noche escondió a la luna
y se la llevó muy lejos;
aquí se quedan llorando
los grillos su desconsuelo.

Arrinconada en el hueco
de unos brazos que se fueron,
mi pena amanece sola
contra un muro de silencio.