RECUERDO : Compartiendo Premio SESAM de Poesía 2007 con Elena Caricati y Adolfo Zutel

Poemas de Elena Caricati Penella

INTENTO

Para obturar la noche oscura
tallo con palabras una lágrima,
la del origen,
en el lugar exacto del dolor,
en la memoria del miedo,
en la ruptura
(qué hacer con la intemperie).
No escribiré la elegía de la rosa,
la curvatura del vuelo
de un pájaro trizado.
Si el día me ofrece
un hilo de sol,
bordaré un ideograma de luz.
Mi vocación de júbilo
subsiste.

Elena Caricati Pennella

DIOS DE LOS PSIQUIÁTRICOS

Dios de los psiquiátricos,
azotada aún por las voces,
me abismo y te ofrezco
el nacimiento de visiones.
Dios lejano,
yo te llamaba
mirando hacia el Oriente,
cuando soportaba
mi entrada al estupor,
pero no contestabas.
Sentía el miedo
debajo de las aguas multiplicadas,
sentía la oscuridad
debajo del júbilo.
En danza indescriptible
me internaba
en territorios de ruptura
mientras la lava crepitaba
en el desierto verde.
Dios de los que cruzan el charco
o la frontera,
caminábamos
en lentos pasos de barbitúricos
bajo las constelaciones primeras
respirando abandonos.
¿Dónde estabas?
Te buscaba en los escondrijos
de mi alma
con el aire desasido
de aquellos que han muerto
y no lo saben.
Dios del centro inmóvil y silencioso,
Tú veías mis ruinas,
mis jardines devastados.
Yo te rezaba
con la insistencia de los santos
en las trincheras del abismo,
pero no me escuchabas.
Dios ungido de vastas lejanías,
entré en los atajos de las grietas.
¿Por qué los demonios de la irrealidad
osaron tocarme con su lepra?
Dios de la Justicia,
¿por qué se han repartido las raciones
y nada he recibido,
solo un licor adverso.
Dios de los psiquiátricos,
las leyes que me regían
ya no existen
y es un tiburón azul
mi mente alucinada,
disgregada y violeta
la hierba de mis muros interiores
crece y alumbra las tinieblas.
Dios del delirio vertical, incierto.
¿Por qué a mí
las tareas imposibles:
hilar la arena,
dibujar el rostro del viento,
conocer el espanto?
Dios del cósmico fragor,
aliento de las piedras,
cuando ejerzas tu sentencia
no te olvides
de los comensales del caos.
Aun en la oscura sustancia
hay resplandor.

Elena Caricati Pennella (Buenos Aires, Argentina). Poeta y narradora. Publicó: Y no quise ver más, poemas (2003) y Liturgia del abismo, poemas (2008).

Elena alzó vuelo y se alejó de la Tierra, pero nos dejó las alas en las hojas de sus libros.

COMO EL AGUA DEL CÁNTARO

Como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando pasiones y desdichas.
Si las manos no los ejecutan,
los enseres cotidianos se quedan sin destino
y, sólo entonces, los amenaza un vago pesar
o la certeza de estar muertos.
Mientras el aire leve apacienta las sombras,
sobre la corteza de la tarde danzan,
diminutas, las primeras luciérnagas.
El círculo infinito, mientras tanto, gira y gira
sobre la piel de la eternidad.
En espirales, huyen y vuelven a su centro
los devaneos de un dios loco
que se pinta la cara y se revuelca sobre las cenizas
donde yace enterrada nuestra historia huérfana.
Con las manos abiertas hacia el cielo,
adorando la fe forjada en yeso y mal pintada,
la humanidad espera ser rescatada de sí misma.
Y, como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando, perdida para siempre,
la inocencia.

Me calzaré las lunas

Me calzaré las lunas que me fueron vedadas, todas las lunas que escamoteó la suerte y haré con ellas una sola noche luminosa de astros y de campanas. La haré toda abierta a la brisa que llega cargada de palabras nuevas sonando en mis oídos; las quiero dispuestas como los colores en la paleta de un pintor. Ocurre que debo escribir un poema y aun no he comenzado.

Beatriz Mir
noviembre del 2008

POESÍA

Me manda a buscar flores entre ruinas,
me pone contra el viento, me desampara
siempre,
me desvela.
Rasga con su cuchillo mis escudos,
me aproxima al abismo,
obligándome a andar descalza por las piedras.
Arremolina el aire que me abraza,
me cubre de cenizas y me muestra la aurora.

Un ardor en la voz y en la esperanza,
candor de nube blanca,
lujuria desolada que no cesa,
espasmo de palabras.
¿Quién vendrá a rescatarme de tu hoguera?
¿Quién me traerá un candil cuando anochezca?
¿Dónde voy a esconderme cuando no quiera
que me arrees a la melancolía de esta ciudad de puerto
y de murallas?

Me calcina la sombra cuando salgo
a gritar por las cornisas y
hace fuego disparando su arma con mis dedos.

Amor sin boca

Apenas el sonido de una voz
en la colmena que apesta a desahucio.
Apenas un aguijón en la memoria taladrando
el eco de las palabras que dijimos sin saber.

Apenas una presencia emergiendo de
entre los pliegues del sueño y,
sin embargo, todo el presente y el camino
por andar se hacen posibles
por esa brumosa sustancia que sostiene
los días y las noches.

Amor sin boca que me sigue besando
desde aquella tarde hasta este silencio.

Apenas un destello, un resplandor iluminando
las sombras del olvido,
una cadencia insinuándose, abriéndose
sobre la lejanía donde sueñan las alas.
Apenas un perfume donde juegan el deseo y la esperanza y,
sin embargo, en ese mágico y endeble plano estático
donde el tiempo se hace a un lado,
la vida se restaura.

Amor sin boca que me lleva en su vuelo,
mirada que sin ojos me muestra el porvenir.

Como si la lluvia

"mis dedos olvidan el alfabeto del deseo"
(Julio Arístides)

Como si la lluvia hubiera clausurado
la fina provisión de urdimbre
y todos los vientos fueran a estrellarse
contra la ausencia sin atenuantes de tus besos,
mis dedos ya no tejen con los hilos del agua
la historia de dos bocas y dos sexos
con la que aprendimos a asomarnos
a la eternidad.
No estás y Dios persiste en su silencio.
Ya no hay rosas en el aire,
sólo este rumor de jardín anochecido
donde los jazmines se marchitan
en macetas abrumadas de herrumbre.
Fue entre tus brazos que,
como una sacerdotisa del deseo,
encendí las primeras estrellas y las últimas.
Todo lo dejo allí, en el libro infinito
donde quedan trazadas las palabras
que inventé para escribirte el mundo.

Beatriz Mir
2° Premio de los Juegos Florales
"Jorge Bossio - 2008"
SESAM Sociedad de Escritores de San Martín
Gral. San Martín, 16 de agosto de 2008

Beatriz, estupendo poema que colocaré en el blog de SESAM y en el Nº 83 de la REVISTA SESAM. Indudablemente es un placer su lectura y difusión que te cuenta entre los mejores poetas.
Isabel Llorca Bosco
Secretaria de la REVISTA SESAM
Un abrazo
Isabel

No hay rosas en el aire

Avanza el domingo tropezando
sobre horas estancadas que se amontonan
en el alma como una sola
hora gris y pegajosa.

Avanza el domingo sobre un sol
que ya anuncia no salir
y yo me quedo encima de estas ruinas
salvando lo insalvable,
dejando pedazos de amor roto
esparcidos y distantes.

No hay rosas en el aire,
es lunes en toda la superficie de la soledad,
la memoria dibuja su pasado.
Ruedo por la endeble esperanza,
me afirmo sobre mi castillo de naipes
y canto en silencio la canción
que el viento dejó en mi ventana.
(Be@)

Desarraigo

Hay que aprender a mirar otro cielo,
hay que acostumbrarse al olor de otro aire,
es necesario entender que las cosas
se desprenden de la costumbre
y que el amor se hizo vuelo
en un giro del tiempo
sin detenerse
a contemplar
ni un instante
esta nueva forma de la soledad que
se instala desde la raíz hasta
el aliento insulso de los días.
Es imprescindible aprender a mirar,
dejar atrás los restos del naufragio,
buscar una flor entre las ruinas
y partir.

Rojo y redondo

Rojo y redondo
amanece por primera vez
después de tanta noche.
El milagro del sol
estrenó ventana
y cielo

En esta tierra

En esta tierra donde arraiga la ausencia
se caen del rocío los pétalos del aire,
se trepan por la lluvia miniaturas cobardes
que arrastra la memoria con trazos desiguales.

En esta tierra donde apenas existo,
al ritmo de mi corazón se obstina un poema.
Incrustado en el silencio se abre paso
entre los dedos del viento,
buscando resonar precario de lenguaje.

A fuerza de soledad me hago desierto,
desaparezco entre los pliegues del alba
que no me reconoce.

Corazón baldío

Sola el alma y el corazón baldío
por una tierra de humo donde siempre
es de noche,
donde se apaga el fuego y nieva ausencia
y nieva silencio y nieva.

Sola con tanta muerte a cuestas
que la vida se me encoge aterida
detrás de los muros roídos por la pena.

Contando míseras monedas que no alcanzan
para echar a cara o cruz la suerte en una esquina,
camino sin tener a donde ir, camino sin poder volver.

Camino y nieva el humo silencioso y espeso
de la hoguera marchita que me mira pasar y no me ve.

Beatriz Mir

Me pone distancia

El poema se silencia solo,
decide el final sin punto y parte,
enmudece.

Ya dijo lo que vino a decir y,
poco o mucho, eso es todo.

De aquí en más prescindirá de adornos
y palabras resonantes.

El poema se emancipa de mi tutela,
me pone distancia y respira su propio aire.

Me cierra la puerta sin decir gracias;
sabe perfectamente que soy su amanuense,
me obliga a acatar su potestad y su desdicha.

Beatriz Mir

Variaciones sobre poesía - Eduardo González Lanuza (Fragmento)

Pienso en los que consideran a la poesía como agradable adorno de la vida, como objeto de "confort", y me sonrojo por ellos. En los que quieren utilizarla para satisfacer su vanidad o lucir su inteligencia, y me sonrojo por ellos. En los que la confunden con los plumajes del ave del paraíso o los cantos del ruiseñor y aspiran a convertirla en simple reclamo de lo erótico, y me sonrojo por ellos. En los que la consideran adecuada para encubrir discursos o consejos morales, y me sonrojo por ellos. Pienso en los premios literarios, en las ediciones de lujo, en las declamadoras. Y me sonrojo por ellos.
Y pienso en mí, me imagino averiguando cuál es el objeto infinito de la poesía, y persistiendo, increíblemente en su persecución. Y me sonrojo también por mí mismo, más que por ningún otro.

Poesía y realidad - Ensayo por Gianni Siccardi

Se puede escribir con el cuerpo. Se puede leer un poema con el cuerpo. Eso nos permite eludir la penosa obligación de ser inteligentes. Podemos entonces entregarnos a uno de esos gozosos estados en el que no es raro sentir un falso mareo, un ilusorio sudor en las manos, un leve temblor, quizás, o una suave e imaginaria aprensión en el pecho o en el estómago, una pérdida de la noción del paso del tiempo. Sí, detenemos el tiempo, dejan de suceder cosas. Somos un ser vivo, viviente. Podemos pensar directamente, sin que la mente arruine la fiesta.
Holderlin ha dicho que la poesía es un tomar posesión de la realidad. Pero ¿de qué realidad habla? ¿Hablará de esa montaña informe de nuestros fugaces, cambiantes estados de ánimo? ¿De esos que podemos llamar "basura psicológica"?, ¿ese aire irrespirable de nuestras emociones negativas, las únicas que conocemos en nuestro estado o nivel habitual de conciencia? ¿De eso de lo que dan cuenta tantos poemas que se empeñan en pasar por poesía? ¿De eso que debería quedar reservado para consultorio de psicoanalista? No me parece. Creo que se refiere a una verdad inmutable. En nuestros estados comunes de conciencia somos capaces de abrirnos paso en el maremagnum, en esa verdadera avalancha que es la realidad y tocar su esencia inmutable.
El arte no evoluciona, se ha dicho mil veces, y yo no tengo dudas de eso porque la esencia de la realidad no evoluciona. El diálogo con la realidad que un poeta, en uno de esos raros y gloriosos estados alterados de conciencia, mantuvo -por ejemplo- hoy en Buenos Aires, podría haberse producido hace cinco mil años en China o en África. Cátulo, el aristócrata, en su palacio de la Roma imperial de hace casi dos mil años, escribió algunos poemas que les hablan a más de un porteño del siglo XXI que los lee conmovido, ayudado por sus anteojos y por la luz de una lámpara eléctrica, junto a la computadora y el televisor apagados. Y este plebeyo puede instalarse en la realidad creada por el patricio romano si cuenta con la suerte de que no suene el teléfono en su modesta vivienda de este país del tercer mundo.
La poesía es tomar posesión de la realidad. La realidad del amante, la realidad del místico, la realidad del poeta. Cada uno de ellos se conoce, y se reconoce, en su experiencia. Cada uno de ellos es su realidad. Cada uno crea su realidad, pero también es creado por ella. El artista principalmente suele esforzarse para que su arte esté a la altura de su vida. El artista maduro se esfuerza para que su vida esté a la altura de su arte. Cuando un poeta dice "soy mis poemas" -como han dicho muchos, con esa o con otras palabras- no está reclamando que se crea que sus poemas son él, no está defendiendo la autenticidad de sus poemas, está diciendo algo que sólo puede entender otro artista. Está diciendo que es en sus poemas así como el amante es en la expresión amorosa y el místico en la experiencia mística. Y cada uno de ellos puede transmitir sólo a algunos su experiencia porque es una experiencia del ser. El que ha experimentado un verdadero amor siempre fracasará al querer transferir su realidad a alguien que no haya verdaderamente amado. Es fácil transmitir a todos lo que pensamos pero es imposible transmitir a todos lo que somos. El místico puede comprender lo incomprensible, el amante puede conocer lo que no puede ser conocido, el artista puede expresar lo inexpresable. Pueden lograr lo imposible por un acto de la más pura y formidable inocencia.
Infinitas veces se han comparado la poesía y el amor. Y es verdad. En ambos se da la paradoja de que la libertad total sólo se alcanza por la entrega total.
Sabemos que los amantes en un acto de la más pura inocencia detienen el tiempo, hacen cesar el pasado y el futuro, el día y la noche, el orgullo y la vergüenza, y nombrándose en silencio crean un mundo. El poeta también crea un mundo con sentido que se opone al patético sinsentido del mundo.

A todo poeta le son dados algunos poemas que sólo él podrá escribir. Esa es su enorme responsabilidad: nadie podrá escribir aquellos poemas que por desidia o distracción él haya dejado de escribir. Cuando el poeta escribe es un náufrago, en el momento en que el náufrago ha dejado de luchar. El tiempo se detiene. El encanto de la vida se esfuma. Las opiniones se evaporan. Los estados de ánimo dejan de fluir. La imaginación deja de proyectar su film. El ser que escribe pierde su astucia, olvida su habilidad. Y no sabe cómo reaccionar, sólo que no hay nada a qué reaccionar. El hechizo latente de las palabras de pronto se ha despertado en él y entonces advierte los límites estrechos de su pobre conciencia habitual amarrada a la pequeña y fácil maquinaria del pensamiento lógico, y transpone esos límites.
La poesía es un tomar posesión de la realidad. Cuando un poeta dice "soy mis poemas", otro poeta podría contestarle "no dijiste algo que no supiera, y es más, estoy seguro de que sos los poemas que has escrito y también los que no has escrito".
Drummond de Andrade ha dicho:

"Gasté una hora pensando un verso
que la pluma no quiere escribir.
Sin embargo él está aquí adentro
inquieto, vivo.
Él está aquí adentro
y no quiere salir.
Pero la poesía de este momento
inunda mi vida entera."

El amante o el místico podrían decir lo mismo: la experiencia de este momento inunda mi vida entera. Preguntémosle a Rumi y nos contestará con su flauta de caña. ¿Qué es el poema sino un testimonio del estado de conciencia que le dio origen, un rico o un pobre testimonio?
Escribimos poesía para entrar en nuestro ser. Para ser dignos de conocer sus secretos. No es sencillo despertar al hombre maravilloso que hay en cada uno de nosotros. Sin embargo, lo que podemos con toda propiedad llamar vida es lo que transcurre en los raros momentos en que está despierto ese hombre maravilloso que casi siempre está dormido dentro nuestro. El resto es imaginación, accidente.
La poesía es tomar posesión de la realidad. El poeta se entrega a un estado de conciencia que excluye el señorío. Él lo domina, él no conoce, pero en ese estado puede percibir una realidad que no conocía. Y no hay ninguna continuidad asegurada. Ningún poeta puede estar seguro de que las palabras que ha escrito hoy no sean las últimas que le sea dado escribir. No hay astucia, no hay destreza, no hay inteligencia en este mundo que nos abra la puerta de la poesía. El poeta que nos habita jamás será un hombre de buen sentido. Para él es oscuro lo que es claro para todos. Él busca lo que todos ya han encontrado y desechado. Con su energía emocional despierta, quizás logre penetrar en el mundo real, en uno de los infinitos mundos reales. Para Raúl Gustavo Aguirre era oscuro lo que era claro para tantos. Por eso escribió: "Quizás la poesía sea / -cuando ya todo / lo que era poesía / se malogró en el tráfico- / quizás pudiera ser / este andar silencioso / en medio de la noche, / este derrrumbamiento / del que sólo quedó / algo invencible y nulo. / Quizás, entonces, sea / este no a lo de siempre, / este lápiz mordido, esta intranquilidad, / este temblar por nada."
La poesía nos llama constantemente. Pero sólo a veces estamos en condiciones de escuchar su llamado. En este momento, en muchos lugares del mundo algunos poetas estarán escuchándolo. Y, sin duda, otros grupos -como nosotros- están leyendo o escuchando esas palabras vivas, ardientes, verdaderas. Entremos confiadamente en la casa de la poesía, que es lo mismo que decir en la casa del ser.
La poesía es a muerte. No hay antídoto contra la poesía. Ni siquiera el mundo, la distancia, el olvido.

(Extraído de la Revista OMERO poesía - Octubre 2006 Año 8 N° 14)

Destierro

Un dios sin cara y sin nombre me desterró
de la geografía por donde mis pasos urdían la trama incierta
de un poema sin descifrar.
Como un paria sin norte ni destino voy
por una tierra que no me pertenece, voy
sin tener a quien volver.
Sólo preguntas retumban
en la noche amurallada de soledad.
Sólo mi voz se estrella en el fondo del abismo y
al cabo de tanto andar buscándole colores y sonidos
a esta historia de vivir, un dios sin cara y sin nombre me apagó
las luces y la música llevándote al inconcebible país del no ser.
A mí me dejó aquí, ahuyentando sombras,
interpelando al silencio desde el inconmensurable espacio de la pena
y sabiendo que al perderte se derrumbaron para siempre
mis estrellas.

La noche envolvió a la luna

La noche envolvió a la luna
con manto de terciopelo
y huyó con ella en los brazos
rescatándola del sueño.

La noche escondió a la luna
y se la llevó muy lejos;
aquí se quedan llorando
los grillos su desconsuelo.

Arrinconada en el hueco
de unos brazos que se fueron,
mi pena amanece sola
contra un muro de silencio.

Lejos de mi

Lejos de mi, trazo itinerarios sobre una tierra extraña.
Lejos de mi, los labios que pronunciaron las sílabas de un nombre
y un destino.

Lejos de mi, camino arañando las paredes grises de tu silencio,
soltando al aire el aliento de las palabras que ya no serán dichas

Lejos de mi, ahuyento los besos que se trepan a mi boca
y despliego el mapa donde dibujó el ayer un montón de promesas
incumplidas.

Lejos de mi, desde la tarde última, voy arreando sombras por las piedras.
Mientras tanto, todos los te quiero se me desbarrancan por el abismo
infinito de tu ausencia.

Ventana

A veces pasaron siglos en un día, otras,

el tiempo se detuvo,

se suspendieron, expectantes, las horas

y el ritmo de la vida dio una vuelta en el aire,

un salto mortal, sin red y sin aliento.

Por ella vi alejarse los destellos candentes

del último verano,

miré al invierno desnudar el árbol y al camino

traerte de regreso.

Detrás de su cristal vi inclinarse la noche

transida de estrellas y tan azul, tan azul...

Vi también soles atravesando mi tiempo de partir

y regresar cuando la vida trepaba a lo más alto

y yo volaba con aquellas alas prestadas a mi urgencia.

Por aquí pasaron amaneceres y cadencias

en las que acuné la marcha y el camino.

Por aquí se cerraron a la luz y se abrieron al silencio

las palabras al borde del abismo.

Sola

Sola,
con dos orillas de lágrimas
que vienen a cobrarle peaje a mi tránsito
por esta ciudad que ya no puede reconocerme.

Sola,
como un puerto que nunca pueblan los que llegan,
donde no sobreviven las alondras
y se incendian los puentes.

Me dieron esta página y una lengua imperfecta,
un silencio, una cadencia, un charco de cristal
por donde pasa el cielo que se interna en mis dedos
y me toca los siglos en los huesos.