POESÍA ROTA / Be@

Te siento sobrevolar mi abismo.
Desde temprano estás rondando
esta oscura esperanza.
No podrás posarte en mis manos,
ni hay lugar en mi cabeza;
sólo un gran páramo arrasado y desolado
por donde resbalan los días y las noches.
Sólo vacío donde tus palabras caen rotas
detrás de la cortina de sombras
que tejió el infortunio mientras dormía
con la esperanza abrazada.

Te siento sobrevolar mis ruinas
con las alas comidas por el viento,
llegas desde muy lejos a buscarme la música
y la flor amarilla
pero no están,
no estoy.

DESDE QUE TE FUISTE / Be@

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿Labrar la lluvia,
dibujar en los pómulos helados del viento,
perforar el vacío para saber
qué hay del otro lado,
atreverme a andar por el reverso de las cosas?

Desde que te fuiste el grillo se llamó a silencio
y se apagaron las luciérnagas.
Ya no hay música en mi corazón
y mi soledad es una caja sin resonancia.

¿Qué hacer con el tiempo muerto de la espera?

¿A quién amasarle poemas para el viaje?

Desde que te fuiste estoy sentada al borde del camino
por donde todos pasan y nadie se queda.

Desde que te fuiste.

PREGUNTAS / Be@

Cuándo las huellas de tus dedos
dejaron impresas las caricias indelebles
que aun recorren mi piel estremecida.

Dónde el enorme azul se hace noche
para que diga tu voz
lo que escribí en un sueño.

El oído del viento se ahueca
para albergar mis palabras desnudas
y llevártelas donde quiera que estés.

Dónde te perdí, dónde te encontraré,
dónde sentir que es posible la espera.
Qué ajeno amor se disuelve en tus pasos
mientras cae la lluvia y una fina niebla
empaña el cristal de la ventana.

LA FLOR DEL ALBA / Be@

“un golpe de alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y certeza”
(Alejandra Pizarnik)


La flor del alba bañada de herrumbre
alumbra el patio de la casa vieja,
la noche en clave de fuga pinta
el aire con lilas y azucenas.
Escondida en el reverso de la luz va,
en ramito de sombras, la tristeza.
El silencio murmura ecos de pasos
(pero son imposibles esos pasos)
Hay un rastro en el rocío
y una hora tallada sobre el muro,
hay un destello de rosa en carne viva
que nace muriendo entre la niebla
y que dibuja el aire mientras sube
el tobogán azul que la sustenta.
La flor del alba ilumina las cosas,
es tiempo de decirte que quiero liberarme
de esta pena.

Mario Benedetti

DESMORIRSE

Cuando muera quisiera desmorirme / tan sólo por un rato para ver
como el mundo se lleva con mi ausencia

a los que lloren les daré un pañuelo / a los que rían un bol de ceniza /
indiferencia a los indiferentes
cuando muera quisiera desmorirme / y visitar de nuevo a mis compinches
a los sobrevivientes por supuesto

y preguntarles las poquitas cosas / que se fueron quedando en el tintero
o que neutralizó el silencio turbio

III Festival de Poesía Palabra en el Mundo

El encuentro fue en la Casa de la Cultura de Del Viso, el sábado 16 de mayo de 2009, los participantes fueron los Grupos "Octubre" y "La Rosa Blindada", juntos para unir nuestras voces y decir que LA PAZ, EL PAN Y EL AGUA DE CADA DÍA SON POSIBLES.

Y dijimos POESÍA...
POESÍA contra la miseria, contra las emboscadas que nos tienden desde las sombras, contra el hambre, contra la angustia que nos instalaron en el pecho, contra la muerte y las pesadillas. POESÍA como una llave que abrirá las puertas de la cárcel del infortunio que nos clausura el vuelo.
Tempestades de palabras sin privilegios, palabras militantes de la vida, palabras herramientas para construir las formas nuevas del tiempo y el movimiento, el lenguaje que alcance para todos, como el pan, contra la lógica de la miseria que nos venden envuelta para regalo.
Certeza de POESÍA como estrategia de vida que escampa horizontes, revela territorios, expande el deseo. POESÍA siempre, sin ataduras.

POEMAS PRENDIDOS EN EL CUERPO / Be@

Con el instinto alerta voy subiendo la cuesta que la geografía dibujó en mi mapa. A veces me detengo a pasar largas horas merodeando las profundidades del silencio. Cuando regreso a mis pasos,encuentro algún poema que se me quedó prendido en el cuerpo. Guardo esos poemas como quien colecciona luceros al amanecer o puertas secretas en el aire. Sé que ellos esconden la clave, la recóndita e infinita sustancia con que se engendran las palabras y los sueños. Sólo con sus dedos imperceptibles podré tocarte un día. Un día cualquiera te llegará la música silábica con que murmura la vida que me diste, el lenguaje con el que apenas puedo balbucear el asombro.
Mientras tanto, salgo a caminar por la curva empinada de un destello para olfatear la melodía de un poema que aun no encuentro. Sé que me está buscando en el laberinto de luces y sombras, lo huelo, lo percibo. No se han cruzado nunca nuestras coordenadas, tal vez jamás se encuentren de este lado del eco, pero a veces estamos tan cerca que puedo sentir su textura y su resplandor crujiendo como el fuego en la tormenta del deseo.
Desde antes de ser he ido hilvanando poemas como cuentas de un collar que luego se lleva la marea. En ocasiones, el mar devuelve, como al descuido, fragmentos, pedazos tristes e irreconocibles de un todo que no puedo recordar. Atravieso la playa para levantarlos, como una ladrona, los escondo debajo de mi ropa. Me los llevo pero aun no me alcanzan.

POESÍA VERTICAL II / Roberto Juarroz

Tu ausencia es el borde
de una pared que detiene al viento
y fabrica con él dos largos túneles
de cuyo fondo volverán tus ojos.
Tu ausencia me suelta
una piel imposible,
que sólo viviría
en la temperatura que se fue con tus manos.

Y en cambio me ata
esta piel que me aprieta los tobillos
y me desemboca locamente
en el costado fiel del corazón.

Tu ausencia me hace llover encima mío
el espacio que queda entre la lluvia.

De LA POESÍA VERTICAL / Roberto Juarroz

El poeta no tiene otra alternativa que inventar o crear otros mundos. La poesía crea realidad, no ficción. Afirmo que la poesía es realidad, y para mí es la mayor realidad posible porque es la que cobra conciencia real de la infinitud.

NADA MÁS ÚTIL QUE LA LITERATURA / Luis García Montero

Nada más útil que la literatura porque ella nos convierte en seres libres al demostrarnos que todo puede ser creado y destruido, que las palabras se ponen una detrás de la otra como los días en el calendario, que vivimos, en fin, en el simulacro, en una realidad edificada, como los humildes poemas o los grandes relatos, y que podemos transformarla a nuestro gusto, abriendo o cerrando una página sin humillarnos a verdades aceptadas con anterioridad.
Porque nada existe con anterioridad, sólo el vacío, y todo empieza cuando el estilete, la pluma o el bolígrafo, las letras de la máquina o el ordenador se inclinan sobre la superficie de la piel o del papel para inaugurar así la realidad.

RECUERDO : Compartiendo Premio SESAM de Poesía 2007 con Elena Caricati y Adolfo Zutel

Poemas de Elena Caricati Penella

INTENTO

Para obturar la noche oscura
tallo con palabras una lágrima,
la del origen,
en el lugar exacto del dolor,
en la memoria del miedo,
en la ruptura
(qué hacer con la intemperie).
No escribiré la elegía de la rosa,
la curvatura del vuelo
de un pájaro trizado.
Si el día me ofrece
un hilo de sol,
bordaré un ideograma de luz.
Mi vocación de júbilo
subsiste.

Elena Caricati Pennella

DIOS DE LOS PSIQUIÁTRICOS

Dios de los psiquiátricos,
azotada aún por las voces,
me abismo y te ofrezco
el nacimiento de visiones.
Dios lejano,
yo te llamaba
mirando hacia el Oriente,
cuando soportaba
mi entrada al estupor,
pero no contestabas.
Sentía el miedo
debajo de las aguas multiplicadas,
sentía la oscuridad
debajo del júbilo.
En danza indescriptible
me internaba
en territorios de ruptura
mientras la lava crepitaba
en el desierto verde.
Dios de los que cruzan el charco
o la frontera,
caminábamos
en lentos pasos de barbitúricos
bajo las constelaciones primeras
respirando abandonos.
¿Dónde estabas?
Te buscaba en los escondrijos
de mi alma
con el aire desasido
de aquellos que han muerto
y no lo saben.
Dios del centro inmóvil y silencioso,
Tú veías mis ruinas,
mis jardines devastados.
Yo te rezaba
con la insistencia de los santos
en las trincheras del abismo,
pero no me escuchabas.
Dios ungido de vastas lejanías,
entré en los atajos de las grietas.
¿Por qué los demonios de la irrealidad
osaron tocarme con su lepra?
Dios de la Justicia,
¿por qué se han repartido las raciones
y nada he recibido,
solo un licor adverso.
Dios de los psiquiátricos,
las leyes que me regían
ya no existen
y es un tiburón azul
mi mente alucinada,
disgregada y violeta
la hierba de mis muros interiores
crece y alumbra las tinieblas.
Dios del delirio vertical, incierto.
¿Por qué a mí
las tareas imposibles:
hilar la arena,
dibujar el rostro del viento,
conocer el espanto?
Dios del cósmico fragor,
aliento de las piedras,
cuando ejerzas tu sentencia
no te olvides
de los comensales del caos.
Aun en la oscura sustancia
hay resplandor.

Elena Caricati Pennella (Buenos Aires, Argentina). Poeta y narradora. Publicó: Y no quise ver más, poemas (2003) y Liturgia del abismo, poemas (2008).

Elena alzó vuelo y se alejó de la Tierra, pero nos dejó las alas en las hojas de sus libros.

COMO EL AGUA DEL CÁNTARO

Como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando pasiones y desdichas.
Si las manos no los ejecutan,
los enseres cotidianos se quedan sin destino
y, sólo entonces, los amenaza un vago pesar
o la certeza de estar muertos.
Mientras el aire leve apacienta las sombras,
sobre la corteza de la tarde danzan,
diminutas, las primeras luciérnagas.
El círculo infinito, mientras tanto, gira y gira
sobre la piel de la eternidad.
En espirales, huyen y vuelven a su centro
los devaneos de un dios loco
que se pinta la cara y se revuelca sobre las cenizas
donde yace enterrada nuestra historia huérfana.
Con las manos abiertas hacia el cielo,
adorando la fe forjada en yeso y mal pintada,
la humanidad espera ser rescatada de sí misma.
Y, como el agua del cántaro que anochece el viejo patio,
el tiempo se desliza arrastrando, perdida para siempre,
la inocencia.

Me calzaré las lunas

Me calzaré las lunas que me fueron vedadas, todas las lunas que escamoteó la suerte y haré con ellas una sola noche luminosa de astros y de campanas. La haré toda abierta a la brisa que llega cargada de palabras nuevas sonando en mis oídos; las quiero dispuestas como los colores en la paleta de un pintor. Ocurre que debo escribir un poema y aun no he comenzado.

Beatriz Mir
noviembre del 2008

POESÍA

Me manda a buscar flores entre ruinas,
me pone contra el viento, me desampara
siempre,
me desvela.
Rasga con su cuchillo mis escudos,
me aproxima al abismo,
obligándome a andar descalza por las piedras.
Arremolina el aire que me abraza,
me cubre de cenizas y me muestra la aurora.

Un ardor en la voz y en la esperanza,
candor de nube blanca,
lujuria desolada que no cesa,
espasmo de palabras.
¿Quién vendrá a rescatarme de tu hoguera?
¿Quién me traerá un candil cuando anochezca?
¿Dónde voy a esconderme cuando no quiera
que me arrees a la melancolía de esta ciudad de puerto
y de murallas?

Me calcina la sombra cuando salgo
a gritar por las cornisas y
hace fuego disparando su arma con mis dedos.

Amor sin boca

Apenas el sonido de una voz
en la colmena que apesta a desahucio.
Apenas un aguijón en la memoria taladrando
el eco de las palabras que dijimos sin saber.

Apenas una presencia emergiendo de
entre los pliegues del sueño y,
sin embargo, todo el presente y el camino
por andar se hacen posibles
por esa brumosa sustancia que sostiene
los días y las noches.

Amor sin boca que me sigue besando
desde aquella tarde hasta este silencio.

Apenas un destello, un resplandor iluminando
las sombras del olvido,
una cadencia insinuándose, abriéndose
sobre la lejanía donde sueñan las alas.
Apenas un perfume donde juegan el deseo y la esperanza y,
sin embargo, en ese mágico y endeble plano estático
donde el tiempo se hace a un lado,
la vida se restaura.

Amor sin boca que me lleva en su vuelo,
mirada que sin ojos me muestra el porvenir.

Como si la lluvia

"mis dedos olvidan el alfabeto del deseo"
(Julio Arístides)

Como si la lluvia hubiera clausurado
la fina provisión de urdimbre
y todos los vientos fueran a estrellarse
contra la ausencia sin atenuantes de tus besos,
mis dedos ya no tejen con los hilos del agua
la historia de dos bocas y dos sexos
con la que aprendimos a asomarnos
a la eternidad.
No estás y Dios persiste en su silencio.
Ya no hay rosas en el aire,
sólo este rumor de jardín anochecido
donde los jazmines se marchitan
en macetas abrumadas de herrumbre.
Fue entre tus brazos que,
como una sacerdotisa del deseo,
encendí las primeras estrellas y las últimas.
Todo lo dejo allí, en el libro infinito
donde quedan trazadas las palabras
que inventé para escribirte el mundo.

Beatriz Mir
2° Premio de los Juegos Florales
"Jorge Bossio - 2008"
SESAM Sociedad de Escritores de San Martín
Gral. San Martín, 16 de agosto de 2008

Beatriz, estupendo poema que colocaré en el blog de SESAM y en el Nº 83 de la REVISTA SESAM. Indudablemente es un placer su lectura y difusión que te cuenta entre los mejores poetas.
Isabel Llorca Bosco
Secretaria de la REVISTA SESAM
Un abrazo
Isabel

No hay rosas en el aire

Avanza el domingo tropezando
sobre horas estancadas que se amontonan
en el alma como una sola
hora gris y pegajosa.

Avanza el domingo sobre un sol
que ya anuncia no salir
y yo me quedo encima de estas ruinas
salvando lo insalvable,
dejando pedazos de amor roto
esparcidos y distantes.

No hay rosas en el aire,
es lunes en toda la superficie de la soledad,
la memoria dibuja su pasado.
Ruedo por la endeble esperanza,
me afirmo sobre mi castillo de naipes
y canto en silencio la canción
que el viento dejó en mi ventana.
(Be@)

Desarraigo

Hay que aprender a mirar otro cielo,
hay que acostumbrarse al olor de otro aire,
es necesario entender que las cosas
se desprenden de la costumbre
y que el amor se hizo vuelo
en un giro del tiempo
sin detenerse
a contemplar
ni un instante
esta nueva forma de la soledad que
se instala desde la raíz hasta
el aliento insulso de los días.
Es imprescindible aprender a mirar,
dejar atrás los restos del naufragio,
buscar una flor entre las ruinas
y partir.

Rojo y redondo

Rojo y redondo
amanece por primera vez
después de tanta noche.
El milagro del sol
estrenó ventana
y cielo