Hay en el aire un silbido taciturno
que se aleja cargándose el domingo
sobre la espalda.
Hay una calle empedrada y violeta
por la que ronda el alba
arreando estrellas por la ladera de la luna.
Hay una esquina en el sur que mira
desde los arrabales de unos versos
cómo se rompen en el aire las notas imposibles.
Hay un tango trepando por el brillo
del charol de esos zapatos
que lentamente dibujan en la bruma la cadencia
que le puso nombre a Buenos Aires.
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