En la fuente de la tarde hay un árbol rojo
que se estanca oscuro sobre el agua.
En el árbol rojo de la tarde habitan los duendes del otoño
y la filosofía de las mariposas
escrita con trazos de nervadura inclinada sobre la breve
iniciación del vuelo.
En el espejo de la tarde hay una fuente y un árbol rojo
que respiran el cielo y lo dibujan.
Mientras tanto,
los inefables dedos de una sombra,
urden, silenciosos, la trama de causas y efectos
sobre el lento rubor del horizonte.
Allí, relumbran en el aire las monedas
con que los dioses jugaron a cara o cruz
nuestro destino.
Una lluvia llegó y está cayendo
sobre los últimos destellos.
Los pasos eligen la distancia,
las alas siempre escogerán el vuelo y
sólo este anhelo se queda sin nombre,
sólo este océano que se queda sin playa.
Hay un enorme agujero en el corazón de la eternidad.
Allí siempre te espero.
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