En esta tierra donde arraiga la ausencia
se caen del rocío los pétalos del aire,
se trepan por la lluvia miniaturas cobardes
que arrastra la memoria con trazos desiguales.
En esta tierra donde apenas existo,
al ritmo de mi corazón se obstina un poema.
Incrustado en el silencio se abre paso
entre los dedos del viento,
buscando resonar precario de lenguaje.
A fuerza de soledad me hago desierto,
desaparezco entre los pliegues del alba
que no me reconoce.
1 comentario:
PARECE PRECARIO EL LENGUAJE. SIN EMBARGO, EL ARTE TESTIMONIA MUCHO MÁS QUE LA HISTORIA OFICIAL. HA SERVIDO PARA PERPETUAR ETNIAS ENTRE LAS CATACUMBAS A LAS QUE FUERON CONDENADAS. Y, CADA PALABRA, ESTÁ LISTA PARA GERMINAR Y BROTAR EN EL GRITO SILENCIOSO DE LOS QUE PADECEN SIN SABER DECIR. DE LOS QUE OPRIMEN SIN MIRAR A QUIÉN. UNA PALABRA, PUEDE PERDURAR MÁS QUE UNA BALA. PARA ÉSO ESTÁS, ESCRITORA...
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